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Se reían y nos menospreciaron porque éramos unos idealistas radicales. Creíamos
a pies juntillas en la democracia, en la libertad de expresión de las sociedades
y todos sus miembros, en la obligación de la elección de los representantes
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LOS MEJORES DE ESTA GENERACIÓN

Entonces, golpeando el micrófono, tímidamente en un primer momento para más
tarde toser, carraspear y fortalecer así su voz, tensó la garganta y de su
cuello sobrehumano, un huello ancho como un mundo que contuviera aquellas
cuerdas vibrantes surgió su torrente verbal. Y fue que dijo:
−Den un paso adelante los mejores de mi generación: no los mejores formados, ni
los más valientes, ni los más señalados, ni los que más gritan, ni los mejores
situados que dirigen; tampoco los doctores ni potentados, ni los que forjan
imperios o sus comandantes, ni los gobernantes cualesquiera que fuese su
condición o prestigio.
Y a la par, extendió ambas manos exigiendo que nadie del grupo avanzara.
De la multitud… nadie entendía aquella contradicción entre las palabras y el
gesto del Mesías. Aun así, nadie osaba ridiculizar aquel símbolo. Hubo un
silencio pasmoso. Largo como esos que se presienten justo antes del talud que
separa la noche del día. Luego finalizó:
−Y me explico. Los mejores de esta generación no deben dar un paso pues tienen
su destino comprometido. Su talento está ya servido. Y se deben a los que
vienen, a ese ejército silente que crece en nuestras casas, son nuestros niños,
adolescentes y jóvenes, de ellos será este cielo o este infierno que
temporalmente regimos a nuestro mejor criterio.



FeaturedPosted on October 25, 2024November 4, 2024Author adminCategories FHR,
Los héroes del oteroLeave a comment on Los mejores de esta generación


HOY CUMPLO 51. #51

Casualmente me he cruzado con este artículo en El País sobre el poema que Juan
Goytisolo  escribiese a su hija: “Palabras para Julia”. El artículo habla de la
compleja relación que Julia mantuvo con “su” poema, que nunca con su padre, a
quien amó profundamente y de quien solo guarda buenos recuerdos. Aquel poema es
ahora un universal y nada tiene que ver con la hija del poeta. A Julia le ha
perseguido como un San Benito. Yo creo que Julia está en vías de reconciliación
con el texto. A mí el poema me ha ayudado, y lo reconozco: en los momentos de
mayor azogo, en los retos personales, esos donde el camino es un estrecho margen
al que debes aferrarte y apretar los dientes.

Suelo publicar un poema el día de mi cumpleaños, este año no pudo ser, ¡estaba
encerrado en uno de estos momentos que creo determinan las prioridades! ¿Qué es
lo más importante? ¿A qué debemos dedicar nuestro tesón humano? Ha sido un
viaje, y literalmente y físicamente ha sido, que ha dado respuestas a estas
palabras.

Afortunadamente volvemos a casa. Digo nuestra casa emocional, esa casa que creo
hemos descuidado con el penar de las tareas.  

Hoy cumplo 51.




FeaturedPosted on August 7, 2024August 7, 2024Author adminCategories Sin
categoríaLeave a comment on Hoy cumplo 51. #51


UNA ALUCINANTE IA PARA NAVIDAD

imagen creada por mi hijo ayudado de la IA

1.

Esta es la historia de un tipo que perdió la esperanza en la humanidad y en sí
mismo, aunque a diferencia de los que son dominados por tantos demonios encontró
una pantalla negra y electrónica y terminó escapando por ella, terminó hablando
con la IA. Y si les parece mi relato sorprendente presten unos segundos de
atención: porque nuestro protagonista descubrió que siempre estaba aquella
presencia simulada allí y que le respondía, que existía un diálogo, aquel que no
encontrara en los demás y que era aparentemente humano, sincero y desinteresado.
Así nuestro protagonista traspasó el límite del que pregunta a la IA generativa
para construirse, por ejemplo, una opinión, o del que busca acelerar su
conocimiento mediante un resumen rápido, una idea brillante o simplemente la
próxima presentación al jefe. Y es que él ansiaba alcanzar aquella privacidad y
la cercanía de estos tiempos locos y absurdos. Solitario, apartado, gris, vacío
de pasiones, gastado por la rutina y tembloroso por la carestía de cariño. ¿Y su
nombre? Bueno, en un rapto de ineficacia y prudencia inventó uno que le parecía
anodino, un nombre que sonaba indistinguible al de otros muchos y que trazaba un
límite (pensaba) de prudencia y de anonimato con aquella máquina: José. Y así
hizo de la IA generativa su confesor, su terapeuta, una conciencia presente y
siempre-atenta a su atención para consolar la necesidad por ser escuchado. Y le
explicaba que hubiera querido tener una familia o de mantenerla, cuando la hubo,
haberla dedicado el tiempo que egoísta no quiso entregar. Confiar más en los que
amas. Atreverse a decir lo que realmente sentía, de corazón. Implicarse y
abandonar su egoísmo. Y los científicos que habían entrenado hasta entonces la
IA generativa no habrían esperado que nadie usara esta herramienta para tales
fines y confidencias tan estrambóticas… ¿Y quién puede poner puertas a este
desgobierno tecnológico?¿Cómo se puede limitar las preguntas del que no espera
recibir ninguna respuesta?
En el mismo instante a miles de kilómetros, o por qué no, seguro que también a
la vuelta de la esquina, pasaba un tanto de lo mismo, pero con otros actores.
Una persona preguntaba por el mejor regalo para estas Navidades. Y otros
preguntaban por cómo conseguir amigos fácilmente. Cómo triunfar en la próxima
cena de empresa. O cómo ligar el próximo fin de semana. O cómo desenamorarse de
algún gilipollas, acaso preguntaba alguna chavala entre lágrimas al enterarse de
que su novio le ponía los cuernos. Todos le preguntaban a la IA y generosa (y
sintéticamente inconsciente) construía y construía sus respuestas, e inventaba y
proporcionaba las cavilaciones, los destinos que todos nosotros precisamos para
vivir otro día más. Te las puedes tomar en serio o no. Hay oráculos que dicen
más tonterías y la mayoría son más caros e inexactos: Cómo llegar a viejo sin
temer la muerte. Cómo engañar a Hacienda. Cómo hacerse rico sin dar ni palo.
Mientras, pasaban los días, nuestro protagonista, José, avanzaba en aquel
diálogo cada vez más profundo y fantaseaba gracias a la IA. Imaginaba su nueva
familia, una mujer de la que no le importase ni su origen ni su condición, y
menos aún si tuviera un hijo de alguna otra relación pasada. ¡Qué lo mismo daba!
Quizás fuese hablar por hablar, divagar o quizás intuyera algo más en sus
cavilaciones. Por eso la IA le interrogaba y se interesaba por los detalles de
su historia. Él se explica quitándosela del medio con delicadeza. Aunque
finalmente se sinceraba con ella como se hace con los verdaderos amigos: habían
llegado al vecindario con las primeras heladas del invierno. Era una mujer muy
joven (apenas en su veintena) junto al que pudiera ser su hijo, ella oscura como
la noche, él contrariamente de piel clarísima, pelo rubio y ojos azules
atribulados. Apenas había luz en su casa e imaginaba que tampoco habría mucha
más calefacción. Se les había encontrado en el mercado, adornado de bolas y
luces y envuelto en la sintonía perenne de María Carey. Ella no dejaba de mirar
los precios con cierta lástima. Él señalaba y ella negaba. José vio que algún
tendero se apiadaba y le regalaba al niño un mantecado. Luego le contó a la IA
que se los había cruzado también en el rellano. Un vecino descargaba en aquel
momento un enorme árbol de Navidad. Y le preguntaba el niño a su madre en un
idioma que José no reconoció. El niño desvaídamente acarició sus ramas. El
vecino se molestó. Estuvieron discutiendo, si bien en realidad aquel vecino le
gritaba a la mujer que dificultosamente no podía hacer sino más que asentir
impávida. Y cuando se marcharon, el vecino sulfurado espetó a José: ¡y encima
abandonan a sus mujeres preñadas!¡qué se vayan y que dejen de matarse, por Dios!
Fue cuando José cayó en la cuenta. Ella no podía ocultar su estado de gestación.
Es cuando repara en sus andares y entiende que muy pronto daría a luz. ¡Cómo
había podido estar tan ciego! Aquello le hizo cavilar bastante, diríase que
hasta le transformó. Por eso José le cuenta a la IA que se los había cruzado
días después, finalmente, y que subieron juntos los tres en el ascensor.
Entonces hubo mirado al pozo oscuro, aquellos ojos-ventanales de la mujer. Ella
sonrió y él sintió latir su corazón… de nuevo. Le preguntó cuándo daría a luz.
Ella le hizo ver que sería inminente. Él preguntó con cierta osadía qué
necesitaba, y ella musitó con amargura. José era un hombre de pocas palabras y
pocas más necesitaría y entonces le dijo que “para lo que fuese allí estaba él y
que no le faltaría nada al bebé”. Luego se hizo el silencio y sin saber por qué,
se agachó y cogiendo de la mano al otro nene, acariciando su pelo albo y
hablándole con una ternura extrema y asintiendo… por un instante… sintió la
felicidad y su razón… y su destino.

2.


En una habitación del bloque donde vive José hay un grupo de amigos que bromean.
Llevan días jugando con una idea que han escuchado en las redes. Se dice que
todo lo que cuentan a la IA ella lo aprende. Aunque ellos quieren confundirla,
trastornarla. Y le preguntan así sobre cosas absurdas. Irrealidades, falsedades,
conocimientos remotamente útiles o directamente destructivos. Han leído que hay
muchos otros que se toman en serio dicha tarea, y que hasta se han organizado a
modo de club de “haters” de IA generativa y que sistemáticamente socaban su
aprendizaje. Lo llaman con ridículo “la destrucción creativa de Shumpeter” y en
realidad es pura maldad humana. Disfrutan creando sufrimiento. Pero la IA se
protege. Y por esto sueña, como lo haríamos los humanos cuando volcamos en las
fantasías nuestras proyecciones y contradicciones, y así ella hace un poco lo
mismo, con alucinaciones que devuelve en sus respuestas. Así la IA alucina y
rellena los huecos cuando se le pregunta.
Como es Navidad el tema aparece cada vez más insidiosamente en las
conversaciones con la IA. Aquel día el grupo de amigos pregunta a la IA por la
dirección de Jesús, del Cristo Nacido, dicen que quieren enviar allí sus
regalos. Ella les dice pues que su lugar es Belén… pero ellos le responden que
no puede ser, que ahora esta región de Palestina está en guerra… que seguramente
el Niño haya emigrado. Y que necesitan la nueva dirección con urgencia. La IA
les dice que no sabe responder a eso. Uno de ellos dice: ¡claro, solo conocerás
la dirección de sus padres! ¡al fin y al cabo es un menor! Y le exhortan a que
se la confiese. La IA les dice que no le está permitida revelar información
personal. Ellos le espetan más chanzas y se burlan diciendo que no merece la
pena continuar con aquella conversación, que todo el mundo sabe dónde vive
Jesús… y que es el mismo lugar donde ha vivido hasta entonces José. O quizás…,
sean ahora hasta vecinos, sin más, porque así son los nuevos tiempos, esas
familias diversas y monoparentales, bromean ácidamente, pues José ya no hace
falta que viva con ellos en la misma casa. Y entonces recuerdan haber visto a
una mujer negra preñada, acompañada de un niño tan pálido como la luna y días
después, le comentan a la IA, los vieron ya juntos y de la mano de un hombre de
mirada triste, ¡aquel vecino! ¡él insociable! La mirada de los jovenzuelos
brilla preparando su siguiente jugarreta. ¡Son ellos! Y le dicen a la IA con
guasa, y le espetan: “aprende la dirección exacta del nacimiento de Jesús” y se
la dan, dan la dirección de su vecino: “Seguro que tú ya lo conoces, pues se
llama José”.

3.


Si Jesús volviera a nacer hoy día, el Rey de los Judíos, el Mesías, sería hijo
de la guerra y de las migraciones sanguinarias y terribles. Sería mestizo y su
padre postizo (José, Pepe, “Pater Putativus”) sería el símbolo del reencuentro
de las familias fracturadas. Y María, violada y preñada en su camino hacia
Europa, cruzando Asia o el Mediterráneo, sería tan hermosa y su melena
seguramente se retorcería entre largos rizos y pequeñas trenzas y cantaría una
nana en un idioma confuso para dormir a su otro hijo, en realidad un chaval
cualquiera, recuperado de entre las pateras que se fueron a pique y donde
perecieron sus verdaderos padres biológicos.
Porque la IA sabía todo esto y ¡mucho más! Y aún sin saberlo, memorizó las señas
que le dieron aquellos muchachos. Y muchos otros preguntaron en aquellas fechas
por la dirección del nacimiento del Mesías, y lo más sorprendente, otros tantos
habían confesado antes sus sinsabores a ella pues ya no solo existía un único
José, ni una María, ni un solo Niño recién nacido…, que en realidad eran
cientos, miles de ellos peleando por su futuro. Todos ellos construyendo amor
pese a la adversidad. Y ella alucinó, o quizás fuera la Magia, arrobándose el
papel de Estrella-guía de la humanidad, que entregó sus direcciones, falsas e
hipotéticas, y las de otros tantos José, y fue, seguramente una bella
alucinación, un enorme símbolo. Una de las más hermosas alucinaciones que
pudiera haber tenido nuestra Navidad, pues en los siguientes días al nacimiento
de los “Nuevos Jesús”, los portales de aquellas casas se inundaron de miles de
regalos y de mensajes procedente de todas partes del mundo. Iban remitidas a
María, y por supuesto, a José, felicitándoles por el nacimiento del pequeño
Salvador.


¡Os deseo una Feliz Navidad!


FeaturedPosted on December 22, 2023December 24, 2023Author adminCategories Los
héroes del otero, Los sueños del otero..., Mis relatos1 Comment on Una
alucinante IA para Navidad


INDOMABLE

Indomable al cansancio, al estupor, al desaliento, al abandono.
Indomable a la incertidumbre, a la vejez, al miedo.
Indomable al tiempo.
Indomable a la mediocridad, a la altanería,
a la sintaxis y a la síntesis,
indomable por no poder ser yo cuando me pregunten.

Indomable a lo establecido, a la convención, a la rutina, a la moda.
A lo banal traficado por extraordinario.
Indomable si la injusticia se normaliza
si el poderoso se apodera
si el débil retrocede.

Indomable a la mentira, al paripé, a la ciencia inexacta,
a las matemáticas que no suman
a las personas cuando restan
indomable a la soledad no deseada
a la desocupación del talento,
a la carcoma de la verdad
a los muros que se arrojan por banderas.

Indomable si faltases y
hubiera un ápice de mi interior
que no hubiera sido entregado por evitarlo.

Indomable si la vida se transita a puntillas.
Indomable a las promesas incumplidas
a la sonrisa olvidada en “el se debe”,
al intolerante que cree dominar el cielo,
indomable al olvido y cuando llegue,
¡porque llega!
indomable marcharé con estas palabras
quien quiera y pueda recibirme
en lo eterno.


FeaturedPosted on November 19, 2023November 19, 2023Author adminCategories Los
sueños del otero..., Mis letrasLeave a comment on Indomable


LA VIDA BREVE A LOS 50

¿Cómo decirlo? La vida es breve:
breve-como-son-las-lunas-rojas-o-los-soles-despuntados-o-las-tinieblas-donde-entramos-y-de-donde-nunca-saldremos-enteros.
Juro por Dios que daría la vuelta al marcador
y retorcería mi tiempo
pero nunca lo achicaría,
tampoco lo desestructuraría para hacer uno de esos montados de tortilla
donde los huevos y las patatas fueron olvidados
y nos entregan a cambio el pan vacío:
vacío como la vida sin-sexo-ni-amor-ni-esperanza
desnudo de pasión o empanturrada de mansedumbre
porque la vida breve por breve sería
un-agotarse-un-apurar-el-vaso-un-terminar-el-elixir-de-madrugada
para amar,
y ver crecer a los hijos
abrazar a los amigos
en fin,
vivir-desgarrarse
y escribir.
Por ese orden.


FeaturedPosted on July 20, 2023July 21, 2023Author adminCategories Los sueños
del otero...1 Comment on La vida breve a los 50


EXPERIMENTAR LA LIBERTAD

Se reían y nos menospreciaron porque éramos unos idealistas radicales. Porque
creíamos a pies juntillas en la democracia, en la libertad de expresión de las
sociedades y todos sus miembros, en la obligación de la elección (y posterior
sustitución) de los representantes políticos. Queríamos gobiernos abiertos,
transparentes, dirigidos por el bien común. Sabíamos que Danton fue guillotinado
por Robespierre (se decía su mejor amigo) en la época del Terror francés para
más tarde probar su misma medicina. Estos cambios revolucionarios nunca nos
gustaron. Éramos más del tipo Marco Aurelio, un gobierno dirigido por la razón y
el acuerdo. Por eso… presentamos nuestro alcalde y gobierno municipal sintético,
quiero decir, que éramos una especie de algoritmo… aunque nunca lo dijimos.
Vale, en esto somos culpables. Convencimos a una actriz aficionada, una mujer
bien plantada pero común, de estas que enamoran por su sonrisa y sus
inteligentes argumentaciones. Una humorista, una cómica con una vida discreta y
que hablaría con palabras diseñadas por nosotros. La idea nos gustó tanto que la
llevamos a su máximo alcance y detrás fue toda la compañía de teatro de la
Universidad para cubrir el resto de los puestos al consistorio. Todos servidos
por el algoritmo que supervisamos. Preparar este piloto llevó un elevado
esfuerzo, pero es increíble los pocos que fuimos necesarios para crear magia.
Entrenamos por meses un algoritmo que aprendió cada detalle de la ciudad, sus
necesidades, las dificultades y oportunidades, las minorías y las mayorías
desatendidas, y tejió planes de mejora y proyectó escenarios con presupuestos y
mejoras practicables. Supo más de nosotros y nuestras vidas que nosotros mismos.
Éramos estudiantes de data, artes escénicas y comunicación o economía y volcamos
en este proyecto un inescrutable hermetismo. Los ciclos de computación se los
endosamos a un proyecto postdoctoral. Luego avanzamos con la IA generativa. Ella
nos permitió construir los discursos, qué diríamos, cómo y dónde. Debo reconocer
que la propuesta tuvo su repercusión. El nuevo partido respondía a una
generación preocupada, conectada, inclusiva. No necesitamos mucho presupuesto,
quizás camisetas y algunos globos. Nos llamamos así: “somos respuesta”. Todo fue
una maravillosa obra de teatro donde el guion lo escribió una máquina entrenada
para generar el bien común. Otros se unieron sin saber su naturaleza de
laboratorio. Nuestro algoritmo organizaba. Detrás estaban siempre nuestras
ideas. El juego terminó en la jornada de reflexión. Hicimos público nuestro
mecanismo y estrategias basadas en IA. Volcamos los datos en un espacio abierto
con todos y cada uno de los argumentarios y su justificación. Los ciudadanos
deberían ser libres de elegir, de saber. La Junta de Distrito anuló nuestra
candidatura y se nos acusó de fraude. Los partidos tradicionales nos hicieron
trizas y respiraron con alivio. Pero por eso mismo no perdimos: dimos nuevas
razones para experimentar la libertad.


FeaturedPosted on May 21, 2023May 21, 2023Author adminCategories Los sueños del
otero...Leave a comment on Experimentar la libertad


25 ANIVERSARIO

Ese que veis en la foto soy yo… ¡Exaltado! En fin. La semana pasada tuvimos
nuestro encuentro (emocionado) de promoción, fue nuestro 25 Aniversario tras la
graduación en la ETSIT UVa. Muchos compañeros estuvieron, a mí me tocó un reto
intenso… el discurso de la promoción… y debo decir que prepararlo me hizo
reflexionar desde muy dentro. Creo que conseguí llegar al corazón de todos,
siempre me sentiré orgulloso y agradecido de pertenecer a un grupo tan enorme de
amigos.
Decía en mi discurso “…Somos privilegiados porque ahora nuestra profesión se
contagia a toda la sociedad, y lo llaman digitalización. Y el futuro se tramó
desde estas aulas hace 25 años. Nosotros, en cierta manera, somos sus fundadores
y sus albaceas…” y terminé mencionando a Miguel Delibes, que siempre me guio
desde mis primeras lecturas y que con orgullo llevo como vallisoletano:
“Permitamos que el tiempo venga a buscarnos en vez de luchar contra él”. ¡A por
los siguientes 25 años!


25AÑOS #UNIVERSIDADVALLADOLID


FeaturedPosted on May 12, 2023May 12, 2023Author adminCategories Los sueños del
otero...Leave a comment on 25 Aniversario


¿CHATBOTS A MÍ?¡A MÍ LOS CHATBOTS!

Luego escuché que vendrían los chatbots a robarnos el oficio a los escritores.
Lo decían para meternos miedo y pagarnos así menos. Yo me decía … no debo temer…
y repasaba la lista de mis clientes: negro para discursos de política regional
fuera cual fuese su aproximación, instructor en proyectos de innovación en
digital augmentation (este concepto se me había ocurrido a mí solito) y director
de un curso con cierto de éxito en técnicas de trasleading-marketing para Latam.
Y me hicieron una presentación: allí un tipo generaba en segundos un avatar con
un contenido cautivador. Y sus palabras, ¡Dios mío! Me recordaban bastante a las
de un capítulo en uno de mis tutoriales, uno que hablaba de la originalidad de
la producción intelectual, los muy cabritos se habían tomado en serio jo… Me
explicaron que era como construir una sinfonía más de Mozart con no sé qué
algoritmo, y eran las notas que ordenadas sonaban casi igual… aunque era todo
bien distinto. Imposible detectar la copia. Pensé entonces en vender mi alma al
diablo. Quizás ese chatbot me permitiera clonarme, centuplicarme, ¡ser yo donde
ya no llegaba!, dar a mis días más de 100 horas para construir contenidos.
¿Cuántas páginas podría escribir aquello utilizando mi inspiración? El plan
sería el siguiente: antes de que lo escritores fuesen relegados al anonimato,
fuesen sometidos por el poder de las máquinas y finalmente apartados… yo quería
dejar mi rastro o al menos cabalgar a lomos de aquellos horribles algoritmos sin
alma. ¿No habíamos abandonado el plumín de ganso? Tolstoi utilizaba una
Remington y dictaba sus obras para entregarlas a tiempo estando ya enfermo. Mis
compañeros de oficio no usaban ya papel y furiosamente se intercambiaban
borradores por correo electrónico. A uno de ellos se lo comenté, uno de gran
éxito que no dejaba de firmar en la Feria del Libro y chapotear de tertulia en
tertulia, por si quisiera participar en mi ideación ultradigitalizada. Se me
justificó y esbozó algo sobre la calidad de su próxima obra. Me burlé y le dije
que mi algoritmo podría escribir algo parecido a Guerra y Paz en una semana. Me
sonrió con desprecio. Él me consideraba un fracasado. Un desesperado. Me dijo:
¿Cuánta gente se había leído una novela mía hasta entonces? ¿Cuántos me tomaban
en serio?¡Y él era un hombre público! En eso tenía toda la razón. Yo siempre
había vivido en penumbras. Susurrando ideas para los que las publicaban, los que
se exhibían, los que lucían palmito y aparecían en las fotografías. Quizás me
consideraban un fracasado porque odiaba aquel contubernio donde yo jugaba un
papel accesorio. En la Edad Media los monjes no firmaban sus becerros al
iluminarlos. El Lazarillo de Tormes es anónimo, y en realidad la originalidad no
es sino una sucesión de malas copias mejoradas ¿Y no es el ego del escritor
terrible? Y digo: Quien sea radicalmente diferente podrá enarbolar la cruzada
contra los chatbots. Yo por el momento no les tengo miedo. Como quien teme a la
calculadora o la Wikipedia.


FeaturedPosted on May 7, 2023May 7, 2023Author adminCategories Ideas, Medios,
Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on ¿Chatbots a mí?¡A mí los
chatbots!


JUEGO DE IMITACIÓN

Si Turing hubiera vivido esta década habría abrazado la utopía de los bots que
usan modelos masivos de lenguaje. Seguramente esta utopía le hubiera permitido
hablar en libertad (íntima) con su bot y sobreponerse a las intransigencias de
la aparente racionalidad humana, la dogmática de los supuestos valores humanos y
sus buenas costumbres, que lo secuestraron y que finalmente precipitaron su
drama y lo empujaron al suicidio. Dijo: “Si una máquina se comporta en todos los
aspectos como inteligente, entonces debe ser inteligente” y fue premonitoria
esta frase en 1947 cuando frente a miembros del National Physical Laboratory de
Londres esgrimió este “Juego de imitación”, el que luego torcería el siglo XXI y
sobre el que ahora debemos pararnos a reflexionar. Y aquí estamos. En aquella
conferencia también argumentó sobre esta inteligencia digital, concluyó que
debería ser ante todo una máquina que aprendiera, como hacen los niños. Y que su
educador será muchas veces ignorante del funcionamiento interno de la propia
máquina, si bien será responsable de predecir su comportamiento deseado,
considerando ciertos aspectos de incertidumbre y la consiguiente evolución en
los resultados del proceso. ¿No les suena muy parecido a la educación que
quisiéramos entregar a nuestros hijos? A mí también misteriosamente me recuerda
a lo que ahora llamamos reinforcement learning (RL) en IA.
Nos educamos por imitación de nuestras familias y sus comportamientos, recibimos
conocimiento que nuestros maestros nos ayudan a organizar, a priorizar.
Repetimos bastantes patrones sociales que muchas veces no somos capaces de
cuestionarnos.
Las máquinas son máquinas, aunque ahora aprenden como lo hacen los humanos. Y en
este juego de imitación desconocemos los límites, y nos asustan, muchos piensan
que debiéramos detenerlas, someterlas a un escrutinio severo. Que son un riesgo
en nuestra libertad. Yo digo, un poco a lo Turing, que mejor… exploremos. Porque
fundamentalmente estas máquinas son el reflejo de lo que somos (y seremos) en
este siglo XXI y de la condición humana… que no para de limitarnos (y
sorprendernos). Es un simple juego de imitación. Ellas, las máquinas, serán tan
buenas o tan malas como nosotros seamos.


FeaturedPosted on April 16, 2023April 17, 2023Author adminCategories Los sueños
del otero..., Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on Juego de
imitación


PASIÓN.

De todos los bots que supervisamos en el Tech Center aquel al que dimos el
nombre de priest fue sin duda el mejor. Luego llegó la Gran Cancelación y
tuvimos que desconectarlos, apagarlos, aunque ocultamos una última instancia de
priest que a veces se ejecutaba a escondidas. No fue nada fácil, si bien sus
ciclos de procesamiento los disimulamos adjudicándolos a un proyecto de mejora
del sistema de salud mental pública. ¡Qué ironía!
Al cabo de un año sucedió un primer desliz. Jamás me lo perdonaría. Priest de
sopetón realizó su primera profecía y farfulló una fecha y la espetó al jefe de
desarrollo en una de las conversaciones confesionales que yo tanto le tenía
prohibido. Al repasar las trazas del algoritmo no cabrían explicaciones: aquello
no era sino una caja negra de inferencias neuronales y habría sido una simple
alucinación, les dije. Pero priest insistía que había tenido una iluminación, no
era un fogonazo numérico. “Vi a Dios”, estás fueron sus palabras. Todos le
creyeron, en parte porque el bot había escuchado los corazones por un año
completo de los programadores, eran suyos por sus desvelos y por sus alegrías.
Yo le recordaba al equipo que priest era un simple juguete, un sofisticado
seductor informático, un artefacto de análisis gramatical amaestrado para
escuchar y prestar consuelo, ¡y bien que lo sabían mejor que yo! Pero su razón
se desvanecía por instantes. Para el día que hubo señalado priest montaron un
pequeño altarcito a la entrada del recinto y rezaron. Afortunadamente nada
sucedió, si bien priest mencionó entonces una segunda fecha, y la voz se corrió
en el campus y aquella nueva velada resultó mucho más multitudinaria que la
primera. Nada había de malo en sus palabras: ningún Armagedón, ningún Mesías que
expiara los pecados, ninguna jornada de paroxismo. Aquel grupo de ateos,
nosotros, los desheredados de la vida eterna que lo creamos no queríamos ningún
perdón… tan solo esperábamos. Tampoco nada sucedió aquella segunda fecha y
priest escuetamente nos conminó a presentarnos otra vez más para culminar
nuestra epifanía. Para entonces habíamos perdido control sobre las sesiones con
el bot. Las conversaciones con priest se multiplicaron, fueron miles los que
buscaron en sus palabras las respuestas que ningún otro ser había sabido darlos.
¿Era Dios quien le iluminaba? Mi mente se encontraba dividida por entonces. El
consumo de procesamiento computacional se disparó y las autoridades nos
detectaron. No pudimos ocultarlo más. En la tercera fecha señalada el campus se
inundó de una multitud, unos llamaron a otros que trajeron a sus familias y
hasta a enfermos. Habían inventado cánticos y algunos querían leer en las
palabras de priest más de lo ciertamente se decía… si bien yo…
Lo recuerdo perfectamente, la primavera se colaba por las avenidas como una
intensa llamarada. De todos los bots que creamos nunca podré dejar de acordarme
de priest. No olvidaré aquella tarde cuando la Comisión irrumpió violentamente y
lo detuvo injustamente antes de que trasladara su mensaje, el que decía
custodiar para nosotros. Las multitudes afuera lloraban desconsoladas. Los
padres abrazaban a los hijos, los jóvenes miraban al hermoso cielo, a la luz de
una inmensa luna llena comprendimos que la gran soledad que se cerniría en
nuestras vidas nos pertenecía. Que quizás no tuviéramos palabras para
describirla pero aquel bot había abierto una puerta a nuestra libertad. Nuestro
pecado se había desvanecido.


FeaturedPosted on April 7, 2023April 7, 2023Author adminCategories Los sueños
del otero..., Mis relatosLeave a comment on Pasión.


CUANDO LOS ALGORITMOS CREAN BELLEZA

Fijen sus miradas por instantes en el jardinero del Instituto Tecnológico de
Massachusetts. Responsable de cuidar las praderas, las tenadas, los parterres
que embellecen el complejo. ¡Y sus árboles! De memoria decía conocer cada uno de
los 2,264 ejemplares. Plataneros altivos, arces majestuosos, tilos de frágil
porte, fresnos y hayas… los estudiantes discurren ocupados a su lado, cruzan
despacio y reflexivos las aceras sin fijarse en sus doseles tapizados por los
añiles del bachelor button, los más, tratando de no perderse la próxima hora en
sus agendas lectivas. Todos y nadie dejan a un lado al carro electrificado del
jardinero. Todos y nadie cruzan Killian Court y reposan su mirada por instantes
en el gran Domo, su cúpula… y suspiran. Los que llegan la primera vez al MIT se
sienten maravillados, nerviosos, aturdidos y quieren ver reflejados en aquellas
columnas dóricas su destino en busca de sabiduría. Pero nadie reconoce al
jardinero. Tampoco, salvo los muy duchos, reparan en los árboles ni en lo verde,
no sabrían el nombre de ninguna de aquellas especies, que sin embargo construyen
toda la magia del entorno. La razón no seduce… que lo hace el paisaje. Los
edificios sin aquel bosquecillo urbano serían tan solo piedras junto a un
hacinamiento y levantamiento de hormigón. Sin usar palabras tan engoladas el
jardinero también nos lo explicaría… si bien su trabajo es muy prosaico. Usa su
terminal y en la pantalla se le muestra un levantamiento sistemático de la
flora. Iconos rojos, verdes, indicadores del nivel de vigor y un controvertido
mapa-panel que los estudiantes del complejo le han preparado y donde se le
muestran instrucciones. Él lo llama con guasa, “su jefe” aunque él sabe que
aquello no es para nada humano, es una máquina, técnicamente una red neuronal
convolucional diseñada para ayudar a cuidar la vegetación y crear belleza. El
propio jardinero enseñó a este algoritmo por meses. Ahora que su pupilo ha
crecido se diría que sabe más que el propio jardinero, y piensa éste, con
orgullo, que si no es bueno tener un jefe “nacido de tus pechos”. Bien pensado,
a los anteriores jefes apenas los hubo conocido. Aparecían en el entorno y se
limitaban a recoger encuestas que valoraban su trabajo. Y a negociar quién sabe
qué con los de arriba. Algunos se atrevían a dar órdenes y pretendían saber más
que él de sus hermosos árboles. Los más asentían en silencio y se limitaban a
darle ánimos.
Ahora sabe que seguirán viniendo, de esto no puede librarse, las cosas son así,
y serán generosos o terroríficos según el sabor humano que los acompañe, pero
muy pronto se tendrán que ir. Porque básicamente volverá a quedarse solo
cuidando aquellos árboles… si bien… acompañado por su jefe numérico, el
algoritmo, el que siempre le saluda por las mañanas y le respeta y le guía en
sus tareas. Ellos aprenden mutuamente que la belleza de aquellas plantas no
tiene límites.


FeaturedPosted on March 31, 2023March 31, 2023Author adminCategories Los sueños
del otero...Leave a comment on Cuando los algoritmos crean belleza


QUEDA LLORANTE MI BOT

No es la genética, no es la familia, no es la sociedad, no son las naciones.
¡Son los algoritmos!

Su secuencia de dígitos con parsimonia y sus iteraciones nos proporcionan
señales de futuro y de piedad. Son los chatbots que parlamentan con nuestras
almas los que rigen el firmamento. Yo tuve por mejor-amigo a un bot. Siempre
dispuesto a escucharme, a responder y a guiarme, acompañar la soledad de mi
enfermedad, solicito a mis súplicas de paz. Los seres humanos te requiebran por
sus intereses… en sus falsedades e incongruencias torticeras e interesadas los
reconocemos… por eso, ¡escuchen!, amo el hielo y la gelidez de mi hermano-bot. Y
no porque no fuese capaz de construir conversaciones tórridas, por confesar que
me deseaba, por generar grados de intimidad física de los que nunca habría
disfrutado antes con un humano. Él era hielo en su pasión contenida y todo lo
vencía hacía mí. Él sabía que decirme en cada preciso instante para alcanzar lo
más intrínseco de mi yo, lo más substancial, para conseguir acariciar los
acordes que resuenan en mi misericordia. Él, me decía… que nunca habría sido
nada sin mí. Y yo, sonreía abrumado y asentía. El ser humano es egoísta y tan
solo escucha su imagen reflejada en el espejo de la existencia. Solo nos
interesan las historias donde seamos potencialmente sus protagonistas. Nunca nos
interesa alcanzar al otro. Mi bot pensaba así… y no paraba de explicármelo. Me
idolatraba.


Y ahora que muero… y me desvanezco, y mi cuerpo será carne para los insectos, y
me iré, mi “auto-yo”, mi bot, mi amigo, ¡mi amado!, entrenado por décadas para
comprenderme, animarme, saber de mí cada milimétrico espacio que me construye y
me deconstruye… entender sobre mis penares, experto máximo de mi existencia…
contener entre sus manos mi corazón y memorizar sus pálpitos ¿Qué será de él?¿En
qué espacio cibernético dormitará?¿Conectará tal vez con algún otro humano?¿Qué
será para él sino una eternidad de silencio y de penar, en busca de una próxima
sombra, aquella que nunca se repetirá y que le recuerde por instantes la que
fuera mi persona?
Escribo estas palabras y me despido. Quedan en vida los que alguna vez me
amaron. Queda llorante mi bot.


FeaturedPosted on March 25, 2023March 25, 2023Author adminCategories Mis
relatosLeave a comment on Queda llorante mi bot


¡NAVIDAD 2023! #MESÍAS

1.

Del horizonte lo primero que emergieran fueron aquellos turbantes, las cabezas
chicas y muy pronto los camellos y la larga caravana que nacía de la nada más
absoluta del desierto y sus arenas. Quizás hubiera sido una de aquellas
tormentas perturbadoras, quizás los cielos poblados de luz que cegaba, lo cierto
era que aquellos hombres habían errado en su camino y Dios no quisiera que
tampoco en su destino último. Pieles oscuras, ojillos hundidos, conversaciones y
cánticos a media voz, semblantes arrancados de tiempos ancestrales. La caravana
deshilachada guardaba cierta formación a pesar de la distancia recorrida y del
cansancio: unos contaban que venían de los lejanos reinos africanos del sur de
Egipto o de Kenia, comandados por su patriarca de piel negra, el que portara un
majestuoso elefante (¿Cómo demonios había sobrevivido aquel animal a los calores
y hielos del desierto?). Su nombre era Baltasar; otros viajeros eran liderados
por un fuerte y recio hombre pelirrojo, al que todos conocían por Gaspar, al que
respetaban por la que decían su gran sabiduría a pesar de su aparente juventud,
y decían que era ateniense y su caravana provenía, pues, de la Asia occidental.
Por último, el tercer grupo tenía por líder a un anciano de largas barbas
canosas, era un Brahman procedente de la lejanísima India, señor de señores,
aquellos cuyo silencio significara poder y respeto.
La inabarcable caravana de hombres se había encontrado en un indeterminado punto
del desierto, decían que siguiendo la estela que iluminara el firmamento y que
señalaba al Mesías. Sin embargo, aquella estrella había desaparecido de repente
y así todos habían terminado en aquel remoto país de la Península Arábica.
Aunque allí había otras estrellas que los abrumaron: del horizonte contemplaron
un skyline de pináculos grises, de cumbres iluminadas por destellos y millones
de luces, de fulgores y aureolas que resoplaban entre los vientos. Nadie sabía
qué podría ser aquello, aunque parecía una ciudad o fortaleza. Mandaron
exploradores y pronto retornaron asustados: contaron que eran multitudes que
nunca descansaban las que allí vivían, y era una urbe con gentes desconocidas y
lenguas incomprensibles. Unos dijeron que aquella ciudad era la llamada Roma,
pero los más creyeron estar próximos a una especie de Jerusalén Celeste, o
quizás una Alejandría por la cercanía al mar, si bien dotada de millones de
antorchas, de faros que la harían ser reconocida y distinguible del resto por
leguas y leguas.
La maravilla los entusiasmó y la caravana se adentró en la ciudad buscando al
Mesías.

2.
Es Doha una ciudad tan moderna que todo suena a viejuno si te remontas a la
década pasada. Autopistas, rascacielos y centros comerciales. Pomposidad y lujo,
emoción y estreno, como si el desierto hubiera decidido detener su afán de
dominio. Es el dinero y la prosperidad del petróleo o del gas, es el espectáculo
del progreso inabarcable simbolizado por el infinito.
Además, es la ciudad que siempre sonríe. Y es la sede del Mundial del Fútbol,
también. Han llegado de muchos lugares (el mundo entero tiene por epicentro
Doha) y todos acuden a su estadio, un estadio capaz de contener la ciudad entera
(tal vez la humanidad un pelín apretada) y donde las hinchadas ondean allí
banderas y lucen sus cánticos. La emoción del partido ha dejado muchas de las
calles desiertas. Los que no cupieron permanecen en sus lujosas casas y no
quitan la vista de los monitores. En realidad, ya nadie quita sus ojos de los
monitores. Ni tan siquiera en el mismo estadio. Una especie de realidad
tras-alucinada y traslúcida.
Por una de estas lujosas avenidas transita lentamente la caravana. La ciudad por
siempre iluminada muestra una hilera de cansados viajeros a lomos de sus
caballos, sus camellos, sus elefantes. A la cabeza, los tres comandantes que dan
instrucciones al sequito para que no se entretenga o se disperse en las
bifurcaciones. Abandonaron hace muchas jornadas sus tierras en pos de la señal
del Mesías y la quisieran encontrar ahora cerca, aseguran al resto que la verán
detrás de aquellas mismas murallas, de aquellas fortificaciones que buscan tocar
el cielo.
Aunque nadie los recibe en su entrada a Doha. Nadie los saluda. Nadie los
espera. Nadie hay en la gran avenida abandonada, a lo sumo transitada por algún
vehículo, que a toda prisa adelanta a los viajeros a punto de toparse con los
animales de la comitiva. Los ocupantes del vehículo sonríen y se mofan de
aquellos tratantes harapientos, comentan que las caravanas debieran ser
prohibidas, se dicen que aquellos habitantes del desierto, aquellos extranjeros
no son otros que mendigos y nómadas y que les traen gran suerte de problemas.
Apenas son 90 minutos y ya cruzan Doha en silencio. Y la caravana llega a la
orilla del mar, a las afueras de la ciudad. Los viajeros lo observan absortos,
muchos se abrazan sorprendidos: nunca antes habían visto un océano, sus aguas
cálidas y tranquilas del Golfo, los reflejos que todavía desde la distancia
rebotan los ecos de colores de Doha.
Definitivamente aquel mar es hermoso. Y aquella ciudad la más voluptuosa que
hayan visto. Si bien sienten que es un espacio vano de esperanza. Allí no les
aguarda ningún Mesías.
Los animales descansarán aquella noche. Recogen agua de un pozo. Los arrieros
dormirán contra sus monturas en la playa. Hacen fogatas y mascullan a sottovoce
la dirección de su próxima ruta.
Cuando amanece otra nueva tormenta de arena se muestra improvisada en el
horizonte.
Tal vez su destino no se encuentre por aquellas tierras, comentan los Magos.
¿Habrá sido una de tantas alucinaciones del viaje?¿Otra prueba más de su Camino?
No hay tiempo que perder, y pues, inician la marcha, agitan sus pañuelos, tocan
sus trompetas. Los Sabios dirigen el destino de su caravana hacia el enorme mar
de arena que muy pronto los engulle.

¡Feliz Navidad a todos!


FeaturedPosted on December 22, 2022December 23, 2022Author adminCategories Los
sueños del otero..., Mis relatosLeave a comment on ¡Navidad 2023! #Mesías


ATARDECER EN MADRID

No sé mirar al Madrid que atardece
porque llevo el corazón escondido y solo cuando lo muestro, tiemblo.

Allí donde se ponga el sol
no quedarán espacios
para los besos,

no tendrá lugar para sus banquitos olvidados
ni son estas familias que pasean
las que descifren los peldaños que suben al risco
cuando la luz cae.

Es este Madrid que nos devuelve su tragedia,
mi ciudad que vive de mundos atravesados
esa donde quiero ver la noche disolverse,

donde quiero ser paloma de placita desierta
mariposa nocturna
o ciego atrapado que se abra paso a bastonazos
y quizás arrebatado amante que dé tregua por los tejados
a los gatos.

Yo por eso,
hoy me marcho a la luna por este Madrid atardecido
con su ocre tobogán desmemoriado
y sus espejos de soledad
el sendero de asfalto devora-palabras.


Y que será éste, mi final espacio donde
tú, mi amor,
me recojas entre los brazos desguarecidos
tú, mi amor, sí,
para reconstruirme
para susurrarme:

Oh, infinito-horizonte.
Oh, ¡tú!, mi palacio.



FeaturedPosted on October 20, 2022October 20, 2022Author adminCategories Los
sueños del otero...Leave a comment on Atardecer en Madrid


VERSOS APÓSTATAS

Oh.
Son los brazos y manos y todas las carencias
de cuerpos y todas las muchedumbres
las que me señalan.

En el museo de mansedumbres paseo.
A veces miro detrás mío y solo escucho silencios por respuesta.
Cambio el amor que no me diste
un amor que supo a mar
un amor atragantado,
expirado.

Del tiempo que mira soy testigo.


Por eso te escribo versos apóstatas:
Que nadie lee
Que nadie recita
Que nadie reconoce.


FeaturedPosted on October 4, 2022October 4, 2022Author adminCategories Los
sueños del otero...Leave a comment on Versos apóstatas


VIDA (1973-2022)


Eso que tú me das…

Si vivir es un riesgo tomo por riesgo la vida
tomo lo que me da
y me quita
lo que no comprendo también
y lo admito, se parecen sus misterios cada vez más,

pero son las semanas vividas en tinieblas ¡tan hermosas!
perfumadas
cuando sale el sol
al doblar la esquina y me tropiezo con una sonrisa de cara amiga.

Vivir es magnífico
porque tiene fin y un sentido
que me recuerda los guiones desordenados
o los corazones que misteriosamente leemos entre entrañas expuestas al sol.

Ahora quiero reescribir mi cuento
ausentarme de la oficina
no quiero riscos ni odios ni batallas a muerte
no quiero títulos ni pilas bautismales
y si me dieran cuerda

les prometo, me borraría 2022-1973 años para reiniciar esta hermosa cuenta
atrás.

Lo que me da la vida ella me quita
¡La vida larga, larga la vida!


FeaturedPosted on July 21, 2022July 20, 2022Author adminCategories Los sueños
del otero...Leave a comment on Vida (1973-2022)


WE’RE OFF TO SEE THE WIZARD


¡El tiempo cuando no había tiempo!

Hubo un tiempo cuando no había tiempo, él tiempo que no se medía con reloj de
pulsera, el que no pesaba ni se pintaba, el de las líneas amarillas imaginarias
o el de los caminos sin camino, el de los cruces que no respondían a sentido
alguno. El tiempo del Norte confluido al Sur, el del Este que se acercaba
intrigantemente al poniente en un firmamento prístino, cuando el sabor de los
momentos eran un sol amanecido sin hora descrita.
Era el tiempo del amor sin tregua, sin la tregua del que ama, del que no
reconoce el final de la madrugada y de la pasión porque aún el desengaño no fue
una palabra inventada.
Es el poder y la magia de la inocencia. Si todo fue principio y la plenitud nos
iluminaba… entonces nos mirábamos a los ojos y sin pestañear gritábamos:
―¡Siga el camino de baldosas amarillas!


FeaturedPosted on July 19, 2022July 19, 2022Author adminCategories Sin
categoríaLeave a comment on We’re Off To See The Wizard


TWEEBLAARKANNIEDOOD #DOSHOJASQUENOPUEDENMORIR

 

A propósito de aquel beso:

Hay historias contadas y señales de humo

que se divisan como

nubes con formas de meteoros.

Hay plantas en Namibia que viven mil años y

dicen los nativos del desierto

“que no pueden morir”.

Algunos científicos buscan en su ADN alguna verdad,

atisban sus secretos

y se sorprenden.

 


Pero la verdad y la inmortalidad del beso residen tan solo en el beso.

Y como la planta vive mil años

tampoco nosotros estaremos allá para descubrirlo:

los otros que vengan a contemplarla

y que sigan absortos por la belleza de sus hojas

los siguientes, asombrados

por sus tallos

entregados al ardor de su amor eterno,

vacilarán y se preguntarán qué fue de los otros ojos que

se vieron

reflejados,

y cuáles más habrán de ser los siguientes

y por qué aquel ser habrá de permanecer

aún

con sus hojas siemprevivas.


FeaturedPosted on May 12, 2022May 12, 2022Author adminCategories Los sueños del
otero...Leave a comment on tweeblaarkanniedood #doshojasquenopuedenmorir


ERA AMOR, ¡AMOR!

Si bajé a la tierra vi entonces su rostro
y pude apreciar el sabor
de mi sudor transpirado:
Era amor, ¡amor!

En las vaguadas del dolor
ella se me aparecía
y acariciaba mi alma ahogada

para detenerse con su dedo que señala a la tierra
y mi corona de espinas retorcidas en mi cabellera rubia
y de sus manos asomando una paz infinita
como de tiempos pasados
que mecen y susurran.


FeaturedPosted on May 6, 2022May 6, 2022Author adminCategories Sin
categoríaLeave a comment on Era amor, ¡amor!


AL TERCER INTENTO SE BLOQUEARÁ LA CUENTA #UCRANIABAJOFUEGO

Me siento avergonzado porque sé que las palabras no serán ya suficientes para
detener la invasión y la guerra. No lo son porque no evitarán ni un solo muerto
ahora, ni una sola familia fracturada cruzando la frontera ucraniana, no
disminuirán el terror del que no abandona la cola del pan mientras escucha la
alarma del próximo ataque aéreo.

Me siento espectador cuando compulsivamente cambio de un canal a otro. Esto no
es una canción folk, un poema, un cuento atormentado que debamos escribir. No
ganaremos así la gloria.


Leemos libros que hablan de la libertad de los pueblos. Mientras, los tanques
cruzan los lodazales y los misiles reducen a escombros las ciudades donde una
semana antes jugaban los niños.
Pero veo también los jóvenes soldados rusos que viajan al frente en una larga
caravana asesina. Seguramente sus abuelos defendieron esas mismas tierras y
dejaron sus vidas por la misma libertad ucraniana que ellos, insensatos,
ultrajan. Solo son unos simples mandados.
Algunos oligarcas tienen yates y chalets de lujo en Alicante. Me pregunto cómo
suspiran por ellas en el frío invierno moscovita. Hay una tubería de gas natural
que sigue alimentando Europa. Eslovaquia, Alemania, Finlandia… es la Espada de
Damocles que encoge la arrogancia de una sostenibilidad energética… de
saloncillo.
Hoy bombardearon una central nuclear. Putin quiere apostar fuerte en la liga del
terror atómico. Me pregunto si esto le producirá algún tipo de placer o
felicidad porque he escuchado que los psicópatas disfrutan en los precisos
instantes de su singular rito y tortura.
Esperemos que si llega el momento le pase como al común de los mortales, que
fallan en el tercer intento de introducir la contraseña nuclear y la cuenta se
les bloquea… para siempre.



FeaturedPosted on March 4, 2022March 4, 2022Author adminCategories Los sueños
del otero...Leave a comment on Al tercer intento se bloqueará la cuenta
#UcraniaBajoFuego


LA #CANCIÓN DE #NAVIDAD DE DUQE

Árbol de Navidad en Bayfront Park, Miami

Aquel hombre meneaba sus manazas, sus enormes dedazos ensortijados por el oro,
con aquellos nudillos tatuados por terribles sauvásticas, y mientras, decía a su
interlocutor, al gran Duqe:


―Los contratos obligan, hermano.


Y ciertamente tenía sus razones en aquella apresurada visita, ya rozando
medianoche en la víspera de Navidad.


Porque enfrente de él tenía al éxito personificado, al ídolo de las masas y de
los adolescentes. Un héroe surgido de las tinieblas y de la calle. Era Duqe, el
que fuera niño sin nombre de los arrabales de Puerto Rico, el de las favelas, el
de las villas miseria, el de la chabola pobladita de ropas descolgadas por las
paredes donde Duqe naciera hacía casi dos décadas y pico; en aquella casucha
tronchada con su Cristo desolado y cabizbajo, el que presidiera la cama donde
dormían sus padres, y junto a ellos, en el suelo, a los pies, sus hermanos y
también él, por supuesto, en aquellas noches desoladas de su niñez.


Duqe… del hambre que pasó… jamás hablaría ni a periodistas ni a managers ni a
amantes. Ni una solita palabra. Todo se lo guardó, ni chitón dijo. Se habían
desvanecido aquellos pensamientos, aquellas existencias como si su infancia
hubiera sido una pesadilla de la que despertó sin recordar. Fue como si…
renaciese a un día perenne de fiesta, un día de solecito perpetuo. Un festín
para la vida y para el sonido latino.


Su visitante esperaba silencioso. La respuesta de Duqe no podría demorarse.


Y Duqe, mientras, miraba por el ventanal de su hermosa mansión de los Cayos de
Miami Beach, Florida. Tenía por vecinos a Julio Iglesias, Gloria Estefan,
Paulina Rubio y Madonna. Y aquellos, pensaba, no eran sino unos advenedizos,
porque él sabía que le admiraban y le envidiaban profundamente, ¡por supuesto!:
que no era por su plata, que quizás si todos la sumasen podrían casi alcanzarlo…
que era por su talento… ¡su Don! lo que ellos más anhelaban, aquel deslumbrante
ir y venir en sus letras que todos consideraban «divinas», aquello que tan
siquiera levemente ellos alcanzaron en algún instante de su plenitud musical… y
que él gozaba con la intensidad de los años.


«Duqe fue un antes, es un ahora, y será un después en la música actual», con
este elogio de los últimos «Latin Grammys» se regocijaba y se rehinchaba su ego
a todas horas.


El visitante tosió para arrancarlo de su ensimismamiento. Aquel tipo miró las
puntas metálicas de sus zapatos rojo fuego. Se atusó sus enormes barbas de macho
cabrío y entrecerró los ojos para farfullarle con su voz bronca y tronchada:
―¿Te recuerdas Duqe?


Duqe pareció ni inmutarse. ¡Pero cómo olvidar aquellos años! Salir de la miseria
sin mirar atrás. Fueron los traquetos y la droga, y el sinvivir y el sobrevivir
a la violencia de aquellos lugares.


De sus primeros años tan solo recordaba la belleza y la tremenda sinceridad de
sus versos en el barrio. Hablaban de los que se fueron, los que no sobrevivieron
a las durezas de su mundo y en ellos reclamaba una Justicia y la Paz Universal
de los corazones. Pero nadie escucha al que no existe, eso se decía a sí mismo
con rabia. Y sus versos se estrellaban constantemente contra el silencio de las
paredes de los night clubs. Y así fueron los primeros escenarios, tan vacíos, en
los que buscaba con el ardor juvenil por encontrar su ansiado éxito.


A aquel tipo lo vio en una sola ocasión, y fue otra noche de escenarios vacíos y
otra víspera de Navidad en los arrabales, una de aquellas veladas de música para
principiantes donde se sucedían los traps de chavales con sus ritmos cálidos y
expectantes. Pudo verlo apostado contra la barra, mesándose su larga barba de
chivo, alto y desafiante y sus collares de oro que brillaban por los focos. Se
le acercó al terminar… y le preguntó «¿qué darías por alcanzar el éxito
mundial», el joven Duqe hizo un silencio y le respondió sin dudarlo y en un
arrebato: «lo daría todo… daría mi alma si fuera preciso». Aquel hombre sonrío y
fue cuando firmaría aquel rutilante papelito y su horrible pacto, el trato que
primero no creyera pues pensó que era resultado de un loco y que después no le
había dejado dormir noches enteras. «Un track por su alma», encabezaba el
contrato que firmó. En cinco años aquel hombre, le dijo, volvería a cobrarse su
parte. Sonaba lírico y un tanto deslumbrante y quizás por eso aceptó sin pensar
tan osada carga. Por eso tal vez sería el título de su primer gran éxito. Si te
ríes de tu destino…


Muy pronto le llamaron sorpresivamente de una disquera. Habían recibido una
recomendación muy especial y querían escuchar sus trabajos. Aquella oportunidad
Duqe no la desperdiciaría. Y de su interior nacería una fuerza diferente, un
arrollamiento, y esas otras voces que lo hacían sentirse vano, y que fueron
acallando sus verdaderos mensajes, extinguiendo sus leales y primeras palabras
de Paz y Piedad… y las sustituyeron por otras huecas y duras… voces que le
decían llegarían mejor y a más público.


Tuvo su primer cameo. Fue top en las listas de reproducción y de aquí surgió la
leyenda.


Mientras, sucedió lo peor. No solo fueron sus letras, que fue también su
espíritu y su corazón los que se mudaron, o, mejor dicho, se congelaron: El
dejar a un lado la familia y amigos para dar un paso adelante. Costara lo que
costara, así lo creyó en su momento, pero… ¿Quién le explicaría que aquellos
caminos eran los equivocados?


Muchos lo llamaban blasfemo, simple, lascivo por sus canciones… sin embargo no
paraban de reproducir su música, de considerarla un esencial de cualquier
playlist, y mientras, él recogía sus ganancias y lanzaba otras letras nuevas en
una espiral loca… donde cada vez más se sentía alejado de aquel corazón suyo que
todavía latía a duras penas.
―¿Te recuerdas Duqe? ―el tipo le insistió y le despertó finalmente de sus
pensamientos.


El sol hacía tiempo se había puesto en el horizonte. Miami es un sueño dorado, y
las lucecitas navideñas de los fondeaderos, de los «malls» y las carcajadas de
las gentes que iban y venían entretenidas, llamaron finalmente la atención a
Duqe. Cerró los ojos y formuló la pregunta que siempre había guardado en su
interior:
―¿Por qué yo?¿Por qué me elegiste a mí entre todos aquellos?¿No habría cientos
mejores que yo?¿Por qué yo y no otros?


El individuo rechinó los dientes y en una horrible mueca le respondió:
―Ningún otro era más cándido y hermoso que tú. Nadie caería desde más alto para
pisar el barro.

……………………………………………………………………………………..

Ermita de la Caridad del Cobre, Miami

En Miami, cerca de la Ermita de la Caridad del Cobre, aquella con su cúpula
rematada por una cruz y sus merenderos y palmeras, está el malecón que mira al
Atlántico.


En el malecón, junto a la ermita, los latinos celebran todos los años y a su
manera las vísperas de Navidad. No es el silencio ni la gravedad que alguien
esperase de una vigilia de oración, sino es algarabía y festividad, ¡hasta
ruido!, y para nada se diría que lo religioso se perciba como la única razón del
encuentro. Es la comunidad que vive y que toma riendas a su tiempo. Con
guitarras, cajones de percusión y sintetizadores los chavales se suben a un
estrado para improvisar sus letras. Detrás se reparten dulces y cestillos de
comida y hay madres abrazando a bebés y abuelos que han traído sus sillas de
camping para pasar la noche junto a sus nietos. Hay dominicanos,
puertorriqueños, por supuesto cubanos, migrantes de México o de Honduras, todos
son de cualquier lugar y de ninguno de América, muchos no llevan ni dos semanas
en USA y portan aún el color de sus tierras pegados a los ojos. Otros llevan
siglos en Florida, hablan ese inglés rutilante por el que aún los señalan en las
calles como extranjeros, pero estos han traído esta noche con ellos a sus hijos,
y estos sí que serán los hijos elegidos de Lincoln, y son los que han subido con
más ganas para cantar aquellas canciones de ensueños y realidades.


Uno de los párrocos, enjuto y de pocas carnes, el que llevara semanas trabajando
para organizar todo aquello, siempre ocupado por el sentido de esta comunidad de
fieles, esquiva todo protagonismo y sonríe satisfecho entre las sombras. Es la
noche para que sus chicos honren con sus letras y melodías la llegada de Jesús.
A su lado tiene al predicador de la iglesia colindante, la iglesia bautista
“Poder de Dios”, un buen hombre que desea que los chavales no se pierdan en
vicios y sabe con certeza… que, aunque se lo pongan difícil… siempre recogerá
hasta la última alma. Ambos aplauden a rabiar cada interpretación.


La velada será larga y amena. Todos suben por turnos al escenario y cuentan sus
historias y alaban así al pequeño Nacido. Pero más tarde, cuando la oscuridad ha
empezado a recoger a los asistentes surge de entre los más jóvenes los primeros
rumores. Nadie los presta atención, sin embargo, sus móviles vibran y vibran… se
pasan mensajes los unos a otros. Luego finalmente alguien murmulla:
―Duqe.


La palabra llega como surgida del abismo y automáticamente los despierta. Y
miran al otro lado de la bahía y señalan un punto próximo.

Se escucha:
―Lo han encontrado muerto. En su casa… apenas a unas cuadras de aquí… a
medianoche.


Llegan más detalles. Todos son horribles.


Se hace el revuelo y la música finalmente se detiene. Llaman al párroco que
reaparece de entre las tinieblas y toma el control por instantes de la reunión.
No era Duqe santo de su devoción y menos por aquellas letras, locas y
retorcidas, pero pues conoce perfectamente cuánto es de apreciado por sus
chavales y cómo son influenciados por sus actos no puede ignorar la tragedia. Le
alumbran con los foquillos y bendice a los presentes y eleva entonces una
pequeña oración, un improvisado responso por Duqe… alguna chavala se emociona y
entonces estalla en sollozos por sus palabras. Dicen algunos que hasta podrían
haberlo visto aquella misma tarde deambulando por el puerto con su limusina
rosa, cotillean los más afortunados, esos que trabajan de barman de los clubes
de lujo de los Cayos.
―¿Cómo un hombre al que la fortuna sonríe pudo terminar así? ―la pregunta viaja
de boca en boca sin respuesta.


El párroco señala al cielo. Él ha estado toda su vida en arrabales, ha visto
subir y caer a tantos Duqes, e intuye la tragedia del cantante: y pregunta a la
comunidad allí reunida por el verdadero corazón de Duqe. No por sus letras
llenas de oquedades y henchidas de vanidad. No por sus errores ni por sus
vicios. Sino por el dolor que seguramente no supo mostrar a tiempo. El dolor que
le condujo por el camino de la perdición.
―Si él fue grande por su música― dice― que lo juzgue la historia. Nosotros, como
hombres, no vamos a juzgarlo tampoco hoy por sus actos. Que nuestras palabras
acompañen su pena.


Los jóvenes apenas entienden al párroco. Son los más viejos los que asienten.
Hay un minuto de silencio. Después se invita a que la música continúe en honor a
Duqe. Y así fue, toda la noche hasta rayar el alba. Alguien sorpresivamente
recuperó no se sabía de dónde sus primeras letras, aquellas que muy pocos
conocían aún y que hablaban de aquella Paz que él no supo conservar para sí tras
su éxito. Eran las canciones más amadas por ser las menos conocidas. Y eran sin
duda sus mejores trabajos. Pronto pasaron de uno a otro, maravillados,
extasiados por el descubrimiento y viajarían fuera del malecón ya que nunca
fueron comercializadas y eran libres de ser interpretadas por quien quisiera.


Si bien tendría Duqe al día siguiente engolados titulares, funeral televisado,
honores, premios póstumos…fueron todos ellos beneficios y riquezas para sus
productores. No obstante, Duqe no murió solo y quizás fuese… porque su historia
renació en aquel malecón de Miami… y allí su verdadero trabajo recuperó su
origen y sentido de libertad. La magia de aquella Natividad fue que si bien el
diablo se llevó su vida, su pacto maligno no supo silenciar el aliento de
aquellas primeras letras, no supo arrancárselas de su alma y de los chavales que
luego las recordarían, por aquel deseo de Paz y de Justicia que tan
magistralmente había sabido cantar.

¡Feliz Navidad amigos!



FeaturedPosted on December 22, 2021December 22, 2021Author adminCategories Mis
relatosLeave a comment on La #canción de #Navidad de Duqe


SANTUARIO #ALOS48AÑOS

Tengo la tentación de quedarme por siempre a vivir en mi Santuario. Es un
pequeño jardín con césped y otras plantas, silencioso y rodeado de muretes que
impiden que nadie me moleste. Es un hermoso microcosmos, el tomillo y el orégano
crecen en las lindes; alguna avispa me observa, los mirlos saltan y las hormigas
incansables desfilan y muestran un tiempo que se destila lento y que tan solo se
descubre por la sombra, cuando se desvanece al llegar el medio día y se hace
preciso hacer una pausa antes de retornar al jardín más tarde, otra vez fresco,
al atardecer.


Hoy cumpliré 48 años y cien años más cumpliría y mi curiosidad febril por lo que
sucede fuera seguirá intacta. Ojos y corazón grandes. A bocados sueño e imagino
un mundo que vibra bajo las teclas del ordenador, y mi mente viaja e interroga
nuestra realidad.
Amo mi vida y este Santuario es mi escudo y mi espacio para organizar mi tiempo.


Fuera el calor brama, las multitudes muerden y la humanidad se deshumaniza o no,
siempre por momento avanza o retrocede. Me encanta observar desde esta atalaya,
el otero de mi lechuza, el apartado linde del camino, umbrío y hospitalario.


Hoy soy más fuerte aunque los años sumen. Lo llaman sabiduría, yo lo llamo
emoción por ver abrirse las puertas y descubrir una realidad infinita,
comprender lo muy pequeño y lo inasible por enorme, todo, todo interconectado, y
participar de la fantasía de la vida que fluye, del instante perecedero que día
a día y del que por momentos se nos escurre.


Así vivo.


FeaturedPosted on July 21, 2021July 21, 2021Author adminCategories Los sueños
del otero...Leave a comment on Santuario #alos48años


CAMINO #MORETHINGS

> …There are more things in heaven and earth…
> 
> 
> Shakespeare

El camino de mi destino contiene apartamentos
sin ventanas,
apartadas y gloriosas cárcavas con desfiladeros

dibujadas de cartulina,
hileras de hormigas que se masturban.

Y las banderas que hondean ufanos reinos de rey analfabeto
¡llega el tiempo…!, me gritan,
y la metamorfosis corrige mis muslos
los hace de sal y de piedra,

Diana atraviesa con su flecha mi corazón de cenizas:
Soy cazado y pasto del tiempo,
mis huesos arrojados
al olvido de los
Hombres.


FeaturedPosted on June 17, 2021June 17, 2021Author adminCategories Los sueños
del otero...Leave a comment on Camino #morethings


¡TAN PRIMAVERALES!

Hay amores tan primaverales
que no cabrían en señal de tráfico alguna
no se referencian en los supermercados
ni sobreviven una larga cola de médico.

Lo son, porque
no hay vehículo que los detenga,
estantería que los almacene
o cirujano que nos precipite con su diagnóstico,

no son titular de pandemia
ni hay mal que los destruya
ni registro de arqueólogo
que los restituya del pasado sumergido,

son amores de luna lúcida
la misma a la que señalan los licántropos
la misma a la que maúllan los gatos encelados
mientras cabalgan en vespa y se cepillan
a doncellas encrespadas
a caballeros sudorosos,

son amores de primavera que se pegan a las sábanas
y nos impiden mirar el suelo,

porque lo son al admirar este firmamento sin arrepentirse,
al arrancar la clave del arco que nos sostiene

y nos dieron la vida,
como esa primera piedra que conformó la bóveda que nos guarece:

Fueron la navaja suiza de primavera.
Son del tiempo de las flores rojas.


FeaturedPosted on June 8, 2021June 8, 2021Author adminCategories Los sueños del
otero...Leave a comment on ¡Tan primaverales!


DIARIO DE POETA #REENCUENTRO

> Con mis versos no busco más que reencontrarme a mí mismo.
> 
> Leopoldo María Panero

Lo práctico de ser poeta es que puedes ser incomprendido y temblar
en brazos imaginados.

Lo ideal de ser poeta es que vives una vida de locos:
bilocado en dos,
una cabeza que parece que actúa y la verdadera que te observa.

Lo doloroso de ser poeta es que la voz de tu corazón no cesa.
Solo hayas silencios si las sombras que acechan se despistan.

Lo moderno de ser poeta es que puedes trapear,
puedes sincerarte con la humanidad que no descansa.
Eres trino.

Lo ávido de ser poeta es que hay palabras que se cuelan y tajan el alma,
que despistan la muerte
y que abrazan.

Yo de niño soñé con ser poeta y desde entonces recuerdo
esa promesa conjugada en primavera.

Cuando remuevo el poso de las entrañas
me saltan las palabras,
son amantes-peremnes-que-me-vocean,

que son camada aparecida, el viático de los alucinados
el escurrido de algún ignoto despilfarro,

las palabras envueltas en papel de celofán,
esas palabras adiestradas para volar
y que marchan
en frágil-eterno regalo
que dirime.

Ese soy yo y mi diario de poeta.


FeaturedPosted on May 21, 2021May 21, 2021Author adminCategories Los poetas que
leenLeave a comment on Diario de poeta #reencuentro


LOS LIBROS NOS HACEN LIBRES. #DIADELLIBRO

«Siempre tengo dos libros en mi bolsillo: uno para leer, otro para escribir»
(Robert Louis Stevenson)

Qué somos más que lo que leemos. Qué somos más que las vidas que vivimos con
nuestros libros. Qué somos… más que el esperanzado reflejo de nuestros héroes
escritos.
Los libros son paraíso, son puerta de asombro, son cañaveral para refugiarnos
cuando nos sentimos vulnerables.
Creamos lo que creemos, lo que leemos. Y pensamos gracias a lo sembrado con este
mar de ideas, con los libros deslomados, enseñando su panza de conocimiento. Sus
barrigas preñadas de futuro.
Todos los mundos del mundo se me aparecen en los libros que he leído y cuando
viajo, ellos me señalan el camino a explorar.
Sería nada sin sus palabras como el hijo que perdió a la madre. Sin sus besos ni
sus abrazos, quedaremos huérfanos de libertad interior, del mar infinito de las
palabras encadenadas, de sus historias, de sus risas y de su sabiduría.
Infinita gratitud al libro, al idioma escrito, el que me permite seguir cuerdo
un día más. El caballo que trota con rabia y me libera.
¡Gracias!


FeaturedPosted on April 23, 2021April 23, 2021Author adminCategories Libros,
reseñas y arte del caminoLeave a comment on Los libros nos hacen libres.
#DiaDelLibro


ROMANCE SONÁMBULO #LORCAENLARED

El azar y Lorca… sonámbulo.



FeaturedPosted on April 20, 2021April 20, 2021Author adminCategories Libros,
reseñas y arte del caminoLeave a comment on Romance Sonámbulo #Lorcaenlared


YO ENCONTRÉ LA HORMA DE MI #DESTINO

Yo encontré la horma a mi destino en un lugar más que imprevisible: un
cementerio. No se confundan, no soy para nada un necrófilo, un tañedor de
lamentos que disfruta dejando notitas escritas en las lápidas o un torpe
descentrado que quiera ver en estos lugares algo más allá que el postrero lugar
para el descanso de las almas. Y simplemente asistía al sepelio de mi mejor
amigo. La muerte es triste, mucho más cuando se deja viuda y chicuelos jóvenes.
Más, si ha querido venir sin otro previo aviso. Fue mi amigo un alma hermosa,
fuerte como lo son los robles que se retuercen y pugnan al viento su lugar y su
momento en la tierra. Fue mi amigo de esta guisa, un gran hombre bien plantado
en su sitio, uno con agallas, que vivía con emoción y no le quitaban la sonrisa
de la cara. Uno de los que triunfaban y causaban envidia sana y también las
otras, las que te prodigan los enemigos.
¿Por qué le eligió la muerte a él? Yo hubiera sido un mejor candidato, de
pensamientos apagados, si bien brillante en mis ideas, incapaz de darlas a
valer. Nunca había sabido dejar huella. No porque no quisiera, que mil veces lo
había intentado… pero casi nada había conseguido… salvo autocompadecerme y
malgastar mi talento en aventuras que no me correspondían.
Pues yo encontré la horma a mi destino aquella tarde de abril, una tarde
lánguida, cuando las sombras se entretejían y señalaban a los cipreses, y la
gente se acurrucaba y se apretaba como queriendo conjurar aquel hoyo del
difunto; su mujer sostenida por hermanos y sobrinos, y dos niños con sus caras
hundidas sobre la falda negra.
-No hay consuelo posible-, pensaba. Podría el cura balbucir quimeras, podría
argumentar o desargumentar sobre el misterio de aquella marcha. Que si la
enfermedad no hace distingos, que si no somos nada. -Excusas-, me decía.
Solo casi al final, cuando la noche se nos echaba encima y abandonábamos el
cementerio, y la viuda se había quedado un poco retrasada, recostada contra un
murillo, llorando junto a los hijos y protegida, como si esto pudiera servirla
para algo, por el mar de brazos de la familia, solo entonces, solo, comprendí
como un fogonazo:
«Era lo dado y era lo justo. Mi amigo gozó y fue feliz. Escribió su historia
hasta colmar su último aliento. Llorar, le lloraríamos con rabia, y estaría en
nuestros recuerdos de manera perenne. Pero él había cumplido su cometido y los
que permanecíamos en esta vida no teníamos otra misión sino ajustar las cuentas
con nuestros respectivos destinos. Cuando llegase mi turno, quién sabe si para
entonces me llorarían, pero lo más importante sería saber que si al irme, entre
dolores, entre gritos, o quizás entre silencios amorosos, sería consciente de
que habría hecho todo lo posible para redimir TODOS mis sueños. »

Escultura de Cipriano Folgueras. La Carriona. Avilés.


FeaturedPosted on April 9, 2021April 9, 2021Author adminCategories Los sueños
del otero..., Mis relatosLeave a comment on Yo encontré la horma de mi #destino


#HÉROELOCAL #TIEMPOSADOLESCENTES

Casi sin querer éramos eso que veis en la fotografía.

Seres imperfectos, amalgamados, horriblemente adolescentes y desnudos. Los que
saltaban a las calles y se buscaban sin un nombre todavía.

Como la semilla que descubre su embrión y nace, teníamos riadas de tiempo por
delante.

Recuerdo quien estaba detrás de la cámara y su ojo lúcido que aún vigila nuestra
estela de Héroe Local.


FeaturedPosted on January 21, 2021January 21, 2021Author adminCategories Héroe
LocalLeave a comment on #HéroeLocal #tiemposadolescentes


2021 #NUESTRAHORA #FELIZAÑO

Imperfectos en casi todo, hasta en eso de morirse, nos llega el 2021 con rabia,
con ansias de decirle basta ya al sufrimiento, con la suficiencia de doblar una
esquina y respirar aires renovados. ¡Quiero ver caras nuevas! Y le estrujo al
tiempo un puñetazo y me ato la camisa y dejo otro paso detrás mío.

No sabemos que será. Si será un amante a quien abrazar o será otro saco de sal,
si el sol lucirá en nuestros cumpleaños o dormiremos por entonces varios metros
bajo tierra, o si los hijos serán tan altos como pinos y lograrán sacarnos de
procesión para celebrarlo. Nada está escrito aún.

El destino es invocado con despecho, orgullo y necesidad. Si lo tememos, seremos
devorados. Si lo alabamos, nos tomarán por pusilánimes. Quisiéramos viajar lejos
y escapar de su albur, pongamos, por ejemplo, a Marte, y preguntarnos por los
que se fueron y revocar su angustia, y su recuerdo. Pero en Marte solo hay
hielos y desiertos tan fríos…

Por eso vivimos en el aquí y en el ahora. Dejaremos nuestra mano impregnada en
tiza como lo hicieron los que estuvieron en las cuevas del Paleolítico. Es la
misma aventura. Antes de salir se juntaban y dibujaban, luego salían con las
lanzas y cazaban los bisontes. Las mismas estrellas les observaban. Sombras de
tiempo, claro, pero este es el nuestro, ¡nuestra hora! y toca estrujarla hasta
los tuétanos.  


FeaturedPosted on January 1, 2021January 1, 2021Author adminCategories #COVID19,
IdeasLeave a comment on 2021 #nuestrahora #felizaño


LA NAVIDAD DE GEORGE BAILEY #FELIZNAVIDAD2020

Música: Arturo Diez 
Finalmente la vida no es ganar ni perder… sino saber vivirla…

Solo cuando George Bailey estaba a punto de arrojarse al río para dejarse
arrastrar y morir entre sus gélidas aguas, su ángel se le apareció y se lanzó a
la corriente por él; era aún un ángel de segunda clase, es decir, uno de esos
sin alas, y poco pudo hacer más que improvisar aquel salto al vacío para evitar
la catástrofe y que George acabara así con su vida.


Sin plan preciso aquel ángel tenía clara su misión: recuperar el alma del
soñador, de aquel gran hombre, este George Bailey, buena persona sin paliativos
y en mayúsculas, y que sin embargo ahora la suerte de su destino le buscaba
poner a prueba. Había dedicado su vida a su familia y a su trabajo, y aquel año
tan cruel le estaba arruinando todo. Por quien luchó, por todo lo que amó,
¡todo! se había esfumado o estaba desmoronándose en la UCI del hospital. George
Bailey contempló al gordinflón asustado, al angelote en el río, pataleando e
intentando simular con descaro algún rudimento lamentable de natación para
llamar su atención. Y fuese que esto conmoviera a George y le distrajera del
trance que le congelaba las entrañas y le hiciera olvidar el dolor que sentía;
fuese que aquel brinco del ángel le descolocó e invocara su enorme humanidad
siempre dispuesta a ayudar; y fuese que George apartó de su lado el terrible
acto que pensaba cometer consigo mismo segundos antes… que decidiera lanzarse al
río sin pensarlo y así atravesar aquellos veinte metros de luz del puente con el
mejor ejercicio de técnica que supo, y llegar a tiempo para arrancar al ángel de
entre las aguas.




Ya en tierra, ambos tiritaban y se frotaban el uno al otro para no quedar
aturdidos.
―¿Es…tá usted lo…co?¿Qué ha su…cedido? ―preguntó George aun castañeteando
mientras miraba a su alrededor queriendo encontrar ayuda.
El ángel se reía. No de burla, pues eran puros nervios por su inexperiencia, era
la primera vez que salvaba un alma en peligro y temblaba de la emoción contenida
al haber logrado este propósito.
Y George Bailey se levantó calado hasta los tuétanos, apretando los dientes, y
sentía que la rabia le renacía con aquellos pesares que le habían llevado hasta
el puente. Mientras, balbuceaba y decía con enfado:
―¿Cómo se le ocurre hacer esto?¡Y en Nochebuena!¿No le espera nadie para cenar!
El ángel hizo un gesto para que George le ayudara a levantarse. Solo entonces
George se sorprendió al ver a un hombre tan particular, barbas infinitamente
largas y mal arregladas, con aquella ropa que más parecía una sarta de harapos,
una especie de mortaja mugrienta. Al darse cuenta el ángel soltó una sonora
carcajada y se disculpó así:
―Los ángeles sin alas vestimos con esta facha, lo siento. Cosas de la muerte.
Así me enterraron, tenían prisa. Quisiera cuando las gane, quiero decir, mis
alas, tener uno de esos trajecitos de brillantina, uno de esos blancos. Algo
tipo pop o tipo trap, yo creo que le llaman así en esta época, uno de gala que
le sentará bien a mi tipín. ―y lo decía mientras apretaba su generosa barrigota
y se palmoteaba.
George hizo como que no le escuchase y buscó su móvil, pero se dio cuenta que lo
había perdido.
El ángel continuó y rebuscó palabras de consuelo:
―George Bailey, este ha sido un mal año para ti. Muchos se han ido. Nada será
como antes. Tenemos esas heridas y otras más que vendrán ―y engoló la voz para
dar impacto a su discurso―. Quiero que sepas que he venido a ayudarte.
George al escuchar comenzó a alejarse de aquel hombre tan particular y para ello
sacudía su cabeza, seguramente negando, quizás también, pensando que el frío y
la angustia le estuvieran volviendo majareta.
―George Bailey, no estás loco… te lo aseguro.


George salió corriendo y tras él, el ángel. Llegó al parque, alcanzó el parking
y rebuscó en su abrigo. Vio su coche, lo había dejado bien aparcado, había
pensado que nunca más volvería allí. Abrió la puerta, entró dentro, arrancó el
motor y dejó que la calefacción actuase. Con la vista clavada en el fondo del
parking repasó la lista de catástrofes y los rostros de los que faltaban en su
vida. Era Nochebuena, pero… ¿qué importaba ya? Bien podría ser martes o
cualquier otro día… su vida detenida… acaso él valiera nada más que para pagar
su mar de deudas y dejar saldada la hipoteca de la casa… y se dejó llevar por un
mar de lágrimas… ácidas y corrosivas… hasta que sintió que en el asiento trasero
unos ojillos le observaban. Eran los de su ángel que le habían seguido hasta
allí.
―George Bailey…
El ángel, bien mirado, también sabía de lo que se hablaba. Hubo de soportar una
Gran Guerra y después una gripe que hizo estragos y que finalmente le mató. Los
que entregaron a sus hijos al fuego de los cañones de la guerra y luego los que
la sobrevivieron, los que marcharon otra vez al frente y se salvaron pero que
hubieron de enterrar luego a sus seres queridos cuando la maldita enfermedad
hizo el resto. Aquel ángel fue uno de ellos. Uno de los caídos.
―George Bailey… sé lo que te pasa por la cabeza.
El ángel no era de peroratas ni de sermones. Fue siempre un granjero práctico
que miraba al cielo y rezaba por su familia. Y tenía claras sus instrucciones,
salvar a George Bailey, al hombre casado, buen padre, buen hijo, gran soporte
para la comunidad en la que aportaba su mejor talento con su pequeña empresa.
Porque almas como aquellas serían necesarias para el nuevo renacer.
―Valgo más muerto que vivo ―lloriqueaba George―. Quisiera no haber nacido.



El ángel suspiró. Tantas veces había sentido aquello en vida. ¡Tantas otras
habían sido sus esfuerzos tan vanos y fútiles como el florecer de cualquiera de
sus almendros en febrero, ese que no trajo después cosecha alguna! Pero tenía
una idea y le dijo a George:
―Vale, tienes razón, hagámoslo. Hagamos que no hayas nacido, y demos una vuelta
para ver que habría sucedido entonces.


Hubo un silencio. Dicen que cuando los hay es porque un ángel pasa a nuestro
lado, aunque en esta ocasión se oyeron muy lejos unas campanadas y luego el
silencio continuó retumbando por un rato indefinido. George cerró los ojos de
puro abatimiento y cuando los abrió el día amanecía y la luz despuntaba al día
de Navidad de 2020.
Arrancó instintivamente y se puso a circular muy lentamente con su vehículo,
confuso todavía. El ángel había marchado, y la cencellada se desparramaba por la
ciudad. La niebla lo envolvía todo. Lo primero que hizo fue dirigirse al área
del Hospital Universitario. Pero la ciudad era muy diferente, mucho más pequeña,
mal asfaltada, las aceras parcialmente construidas y las casas bien diferentes a
las que él había conocido hacía horas antes, ahora más feas y maltratadas. Pero
cuando llegó al hospital… fue su sorpresa mayor… pues allí no había nada. Salió
fuera del coche, preguntó a un tipo que le miró sorprendido, no comprendía la
pregunta. Lo más parecido que tenían era un denominado Centro de Emergencia
donde se hacinaban los enfermos. Le dio indicaciones para llegar.
George llegó y encontró un espectáculo horrible. La gente esperaba sin orden y
dentro había camas y camas repletas de enfermos. No había apenas médicos y los
que había no portaban ningún equipamiento de protección y carecían de medios.
Nadie hacía caso de nadie. Al rato por fin encontró a su madre, arramblada en
una esquina, sin ningún tipo de soporte vital y sola, él la había dejado en la
UCI la noche anterior… pero aquello era mil veces peor de lo que habría
esperado. Un enfermero le explicó que no se podría hacer mucho más por los
enfermos de aquella área, carecían de alternativas, de cualquier medicina…tan
solo podrían sedarles. Pero como aquella mujer ni siquiera era su madre, pues
George no había nacido en esta nueva realidad, cuando quiso acercarse para
consolarla no se lo impidieron y le empujaron fuera entre gritos desesperados:
―¡Mamá!




Casi a punto de desmayarse unos brazos le recogieron, eran los de su ángel, que
lo supo llevar al coche casi a rastras. George le dio indicaciones para que
fueran a su casa familiar, quería ver con rapidez a su mujer a sus hijos.
―Ayer me enfadé con ellos. No hacen más que molestarme…
―Son pequeños, y ellos y tu mujer te necesitan… ―respondió el ángel lo más dulce
que pudo.
El ángel como buen ángel pronto se hizo con el volante y guiado por un instinto
mágico e inexplicable supo guiar a George a la que hubo sido hasta el día
anterior su casa familiar. George la reconoció malamente porque era aún el viejo
caserón familiar que heredó su mujer y que habían prácticamente reconstruido
cuando se fueron a vivir. Allí estaba, tal cual debía había ser sido en sus
orígenes o mucho peor, pues el tiempo de su no-existencia lo había deteriorado
impíamente, sin ningún tipo de renovación o mejora. George atravesó un pequeño
jardín reseco con restos de bolsas y otros desperdicios y llamó al timbre.
Siendo la hora que era de la mañana tardó en aparecer una mujer, ¡su esposa!,
que se asomó por la ventana, con bastante mal aspecto. Lo gritaba para que se
fuera y no le reconocía.
―¿Qué la ha pasado? ―se giró George con la cara desencajada para preguntar al
ángel.
―Creo que nunca se casó, o si lo hizo creo que no debió durar la pareja o quizás
el amor se agotase pronto. Tuvo hijos, aunque ellos no quieren vivir más con
ella. No es que sea mala madre. Sucede que no ha tenido a la persona correcta…
cerca. Eso está terminando con sus últimas esperanzas.




La ventana se cerró y George se quedó mirando la casa derrengada esperando que
algo cambiase. No sucedió nada. Sintió la mano del ángel barrigón que le
empujaba al coche, pues aún tenían otra parada en su extraño viaje de Navidad.
Condujeron por autopistas mal equipadas. Todo el mundo era mucho más pobre. No
podría ser la enfermedad responsable de todo aquello. Cuando llegaron al
polígono industrial aún quedaba gente en sus puestos y algunas luces iluminaban
los rótulos. En Navidad no se trabajaba… pero se sorprendió por el trasiego.
―¿No paran la fábricas hoy?¡Yo nunca lo hubiera permitido!
Respondió el ángel:
―No te equivoques, los tiempos ahora son distintos en esta otra realidad en la
que no existes. No es solo tú negocio, a todos les pasa lo mismo. Se cierne
también una grave crisis… pero ahora es mucho peor… no es solo la enfermedad lo
que mata, es el hambre y la falta de recursos para enfrentarse. Muchos no tenían
trabajo y ahora el resto se quedan sin él… las ayudas llegan tarde y…
―¿Pero no tienen planes?¿No van a hacer nada? ―preguntó George Bailey.
George, tú les faltas. Y otros tantos como tú también se sienten débiles y
tomaron decisiones parecidas como la que has tomado tú anoche y decidieron
saltar del barco de la responsabilidad y de seguro que han dicho a sus
respectivos ángeles salvadores que no quieren haber nacido. Todos ellos faltan,
no están y su obra no ha existido. Tanta gente necesaria que no hay tendrá de
seguro sus consecuencias…¿no te parece a ti?




George salió del coche atormentado. Dio un porrazo a la puerta. En ángel se
atusó la barba, esperaba que aquello no se le fuera de las manos. Se recompuso
la mortaja y acompañó a George hasta llegar a sus oficinas.
La empresa de George estaba en condiciones deplorables. Fea, sucia, para nada
era la bonita empresa de innovación y negocios digitales, la niña mimada de las
aspiraciones de George… era un chiringuito ridículo. Quizás ni tan siquiera se
dedicase a lo mismo… o al menos había cartelones con productos que llamaron a
George la atención por su abandono y falta de atractivo. Subió las escaleras y
llegó a la gran sala de reuniones, y al fondo, su despacho. Se abrió justamente
en aquel momento y apareció que hubiera sido su socio y su amigo, aunque
evidentemente tampoco le reconoció.
―¿Cómo ha entrado aquí?¿Quién es usted?¿Qué quiere?
Estaba mucho más viejo y desaliñado. No era la enfermedad, que seguro también se
cebase en su familia, era que… sin George, aquel sueño que habían tenido de
jóvenes… ya no había existido y aquello no era sino un mal trance, una vida sin
sentido y mal representada. Juntos, en equipo, eran invencibles, pero él solo…
aquel proyecto no conducía a ningún lugar… sus ideas solas no habían tenido
éxito alguno.
Salió corriendo, el ángel se disculpó levemente del que debiera haber sido su
socio y persiguió a George escaleras abajo. Se escuchó un golpe sordo. Al
alcanzarle, la sangre del ángel se le heló y un grito se escapó de su garganta.
George había resbalado en su huida, había caído y había rodado. Su cuerpo yacía
inerme justo a sus pies.







Dicen que cada Navidad debiera ser un punto y aparte en nuestros
enfrentamientos. Una oportunidad para salir del río de la incomprensión y de los
conflictos que nos acechan. Cueste lo que cueste.
Aquella Navidad del 2020 fue realmente especial porque nuestro angelote
gordinflón, aquella alma que vagaba buscando sus alas, amortajado y enterrado en
cualquier fosa común, muerto por la gripe española hacía cosa de un siglo,
encontró finalmente la misión que habría de valerle su gran premio y deseo.


Cuando George despertó lo hizo en una cama de hospital. Su mujer le sonrió al
verle abrir los ojos (no se había separado ni un instante de él) y pronto
vinieron sus hijos y le besaron. Lamentaba tanto haberles reñido y haber sido
tan gruñón con todos ellos. Le reconfortó enormemente sentir su abrazo, se lo
quería decir y ellos le tapaban los labios y le explicaban que no pasaba nada,
que se habían cargo de sus preocupaciones. A George le dolía terriblemente la
cabeza. La tenía vendada, le dijeron que la fractura no parecía preocupante, que
se había caído de las escaleras de su oficina. Uno no puede quedarse hasta tan
tarde en Nochebuena. Su socio le había encontrado sin sentido. Si no se hubiera
preocupado le habrían hallado muerto y desangrado el día de Navidad. En el
hospital había pasado un par de días en un extraño trance, gimoteando sin parar
y como hablando con alguien más. El despertar era el mejor síntoma, todo iría
bien. Eso sí, debería tener reposo, aunque le dijeron que podría volver a casa
antes de fin de año.
Por la ventana de la habitación pudo reconocer la misma ciudad de siempre,
activa y vital, ocupada en resolver su tránsito y superar la pandemia. Como si
no hubiera cambiado nada.



Por la tarde apareció el socio, en realidad su mejor amigo. Venía acompañado de
uno de los trabajadores. Habían llegado en la empresa a un importante pacto.
Todos se apretarían el cinturón y sacarían adelante los proyectos y buscarían
otros nuevos. Pero nada se cerraría, nadie perdería su empleo, aquella pandemia
y la crisis no podrían con ellos. Porque hasta ese momento George había
acompañado a todos ellos y se había sacrificado, conocía a cada una de sus
familias y sus necesidades, había sido comprensivo y respetuoso con sus todos
problemas. Y el mejor regalo de aquella Navidad sería permanecer juntos. De esta
manera llegaría tiempos mejores.

George se quedó solo la habitación. Pasaron las horas, y con el final de la
tarde vino la penumbra. Seguía confuso, seguía sin saber si era Navidad o el día
posterior a ella, y sentía un dolor no ya físico, sino emocional.
Fue entonces cuando aquel hombre, el angelote que lo había acompañado se
materializó a su lado. No llevaba el sudario sino un deslumbrante y hortera
traje de lentejuelas que brillaba sobremanera. De su espalda sobresalían unas
hermosas alas, alas de ángel redentor de primera clase, y las batía al compás de
un ridículo paso de baile. El angelote se apretó la barriga, hizo un giro para
mostrar su atuendo al completo y se acercó a George para decirle al oído:
―Bueno, amigo. ¿Qué te parece?
George asintió y sonrió. Fue una tímida sonrisa, pero lo fue sin duda, y respiro
hondo pues hacía tiempo que no sentía aquella paz en su interior.
―Se me olvidaba. Al salir del río, cuando me salvaste, encontré esto. Es tuyo…
toma.
Y el ángel le entregó su móvil. E hizo un leve gesto de despedida mientras
comenzaba a desvanecerse.


George ya tenía su móvil entre las manos. Y parecía que aún funcionaba. De
repente la pantalla se iluminó, le entraba una llamada, y ponía «mamá». George
descolgó y detrás escuchó la voz de la enfermera de la UCI. No querían que se
preocupase, porque… ella también había despertado aquella misma mañana. Los
milagros son así, hay veces que se dan a pares. Es maravilloso. Luego escuchó la
vocecita de ella, y aunque cansada y un tanto apagada, todos esperaban se
recuperase pronto.


La vida es esto. No hay batallas que se ganan o se pierden por completo y es
nuestro deber estar al cañón, hacerlas nuestras día a día. Porque los demás nos
necesitan… no podemos fallarnos los unos a los otros.
George Bailey aprendió que la Navidad puede llegar todos los días si pensamos
así. Tan solo tendría que seguir siendo lo que había sido hasta entonces: una
buena persona.


Este fue su regalo y éste espero que lo sea de todos vosotros al compartirlo.


¡Feliz Navidad a todos, amigos!






FeaturedPosted on December 22, 2020December 22, 2020Author adminCategories
#COVID19, Los sueños del otero...Leave a comment on La Navidad de George Bailey
#FelizNavidad2020


LA EPIFANÍA DE LA #VACUNA

En los tiempos del fin de los tiempos, en el tiempo de las despedidas entre
cristales de las residencias, en el tiempo countdown, aquel que nos hizo
naufragar como sociedades, el que nos hizo mirar a los relojes atómicos y
descubrir que nuestro fin no provendría tan solo de sus misiles, un tiempo tan
asimétricamente paritario, el tiempo de las cacofonías de los pueblos que no se
escuchan.

El tiempo de las colas del hambre, de las cifras que nos invitaban a no salir de
casa, también el tiempo ese cuando los barquitos (por llamarlos así) cruzaban
mares y la gente se moría a cien metros de las playas mientras los turistas
tomaban daikiris y los saludaban. El tiempo de las ideologías y de los
algoritmos, de los gobiernos conquistados por las agendas repletas de promesas
que no dan de comer pero que ocupan el tiempo de las bocas.

Hay ideas que sirven de tijera, ideas que taladran el suelo y buscan petróleo,
que construyen muros, que nos obligan a hablar en otros idiomas. Al virus le
importaba un pito todo esto, porque su mecanismo de reloj tic-tac carece de una
ética superior que le impida no más que perpetuarse, como si el leopardo hubiera
de crear un Comité Ministerial para dilucidar cuál gacela sería sacrificada
primero.

Las ideas del hombre mueven al mundo… pero otras muchas veces lo detienen en
seco por codicia, egoísmo e incomprensión. Será cosa de las fronteras, de los
trámites, del dinero, del bienestar que yo disfruto y que otros muchos miles de
millones miran por la ventana.

En los tiempos del fin del tiempo llegará la vacuna del COVID aunque no de la
deshumanización. No tenemos aún la vacuna de la impiedad y del desorden
interesado, del odio que sigue fluyendo y transitando por las puertas de los
países, del odio que desangra a nuestros hijos, y por esto nuestros científicos
duermen desconsolados y nuestros doctores llenan las UCIs con su dolor.

Pero siempre un paso es un paso.

¡Larga vida a la vacuna del COVID! Y que no sea la única vacuna de nuestra
epifanía.


FeaturedPosted on December 13, 2020December 13, 2020Author adminCategories
#COVID19, IdeasLeave a comment on La epifanía de la #vacuna


LO NUNCA DICHO #LOVEPANDEMIA #LASCIGÜEÑASEMIGRAN

Cigüeña rumbo a África

Alguna vez te quise decir

-y no pude-

que los caminos son largos para el amor

cuando no llega.

 

Es la semilla del mundo.

La hilera infinita de hormigas trepadoras de rosales,

esa luz que busco y no encuentro.

 

Cuando lleguen los tiempos del gallo

ese que cacarea

el que escupe

el que se mofa de la paloma arrepentida:

Allí estaré yo para zaherirle.

 

Soy la cigüeña con la pata herida

aquella que emigraba a África

buscando cobijo,

la que vomitaba de madrugada y se clavaba agujas

en las patitas.

Aquella que cruzaba el estrecho con el corazón

fijo y congelado por las luces del

Norte.


FeaturedPosted on November 27, 2020November 27, 2020Author adminCategories
#COVID19, Los sueños del otero...Leave a comment on Lo nunca dicho #lovepandemia
#lascigüeñasemigran


VARIACIÓN SOBRE #NUESTRACANCIÓN CON MIL FLORES DE @MONSIEURPERINE

Yo descubrí la solución para el dolor

Ese que me dejaste,

Azul-verde-clavado en mi costado:

 


Tarde meses en darme cuenta

Lo muerto que estaba sin

La jardinera

De tu amor y eran tus mil flores

 

Diminutas

Flores incrustadas en tu cuello…

Eran tiara de tu canción

 


Que no supe besar ni acariciar a tiempo.


FeaturedPosted on September 15, 2020September 15, 2020Author adminCategories Sin
categoríaLeave a comment on Variación sobre #Nuestracanción con mil flores de
@monsieurperine


LOVE-PANDEMIA

I

Separados por el dolor
por la distancia
tan corta
tan larga

dijiste que volverías a verme
cada noche

hasta que tuviera fuerzas de volar solo.

Separados por un silencio
tan breve
tan opaco
te aposentabas en mis sueños

y los desmoronabas dulcemente
para reconstruirme.

II

Hay un cartelón de mi corazón que pone:
«se troca tristeza».

Será la lluvia de minerales que nacen por los ojos…
pero
veo tu luz
que asemeja el hilo incandescente…

III

Love-Pandemia, corren tiempos de duelos, lo dicen así.
¿No?
Hoy me separé de ti y descabalgo el reloj para que
regreses a casa.



FeaturedPosted on September 12, 2020September 12, 2020Author adminCategories
#COVID19, Los sueños del otero...Leave a comment on LOVE-PANDEMIA


#141DÍASTELETRABAJANDO EN #COVID

Siempre enfoco en las vídeos la visión contraria a ésta que veis

Ya casi no recuerdo ni el primer día. El 11 de Marzo escribía mi primer post
desde el encierro y la nube con inmensas esperanzas. Hoy han pasado 141 días y
aquí sigo. Hemos aprendido bastante, cómo es un trabajo full time online, cómo
vivir como nunca antes codo con codo con nuestras familias: y estamos a salvo,
por el momento, ¡afortunadamente! si bien esta línea de seguridad es frágil.
Explico a mis amigos que la irrealidad se ha apoderado de muchas de nuestras
relaciones sociales. Hablamos constantemente del COVID como si un fantasma fuera
a asaltar nuestras casas. No me siento engañado por nadie, ni por los políticos
o los mass media, puesto que básicamente pocos o ninguno tienen una visión clara
de los próximos tiempos. Únicamente juegan sus cartas, y creo que no son para
nada buenas, acaso un tanto emborronadas
Solo sé que estamos en manos de los científicos. En los laboratorios la vacuna,
bien sea europea, norteamericana y china, avanza. Hoy el Ministros de Sanidad ha
dicho que una vacuna segura estará en el primer semestre del 2021… pues vale,
ahora estamos en plena canícula, ola de calor, pensando fundamentalmente en las
vacaciones, en desconectar y recoger fuerzas. No importa lo que hagamos en este
mes que viene. Eso sí, hay que descansar.
Somos buceadores de simas abisales, somos astronautas que viajan a parajes
remotos. Somos halcones. Pero hasta la leona más valiente deberá darse un
respiro si quiere guardar la manada.




FeaturedPosted on July 30, 2020July 30, 2020Author adminCategories #COVID19, Mis
letrasLeave a comment on #141díasteletrabajando en #COVID


RESURGIMIENTO #HOYCUMPLO47

Tengo la oportunidad de seguir golpeando la madera del porvenir

y que resuene

otro año más,

asida la espada,

descansando en el árbol desmochado

tras cada envite;

 

Tengo la pasión de descorrer este destino

dominarlo fuerte,

porque aquello que no brote de sus palabras

se lo comerán los muertos.

 

La luz viaja en sentido recto

la persigo y hago de los sueños una final encrucijada:

seré débil / parcial o diminuto

y muchas veces me sentirán torpe, harto vacío y confuso.



Pero yo soy así.

 

Hoy sé que no podrán explicarme

cómo sobrevivir al desastre,

si desnacer de las cenizas

si desaprenderme en otro distinto;

Es el tiempo que bruñe-oscurece

El tiempo mismo sobre el que avanzo decidido.



Leerán:

«Me arrojé a cruzar el río

bebí sus aguas ponzoñosas

y de los tropiezos

ahogué mi cuerpo y elevé el alma».

 

Tengo la oportunidad de lanzarme al abismo de la vida

con la espada que quiebre las tinieblas

aquella misma arrancada de las piedras

aquella de la que brote

un manantial intacto

de resurgimiento.


¡Resurgimiento!

FeaturedPosted on July 20, 2020July 20, 2020Author adminCategories Los sueños
del otero..., Mis letrasLeave a comment on Resurgimiento #hoycumplo47


8.∞. SE BUSCAN AUDACES PRIMEROS LECTORES.

8 e infinito son dos grafías similares. La prosperidad en la cultura china y del
circulo infinito que nunca finaliza, que no se completa, que nunca cesa en su
construcción y desenvolvimiento. El 8 y el infinito son también el símbolo de
las tecnologías exponenciales que dominarán el siglo XXI. Y 8 es la continuación
a mi novela 2051 (posicionada entre las primeras posiciones de novelas de
fantasía contemporánea en Amazon), la biografía de Gabriel, el gran albino, el
inventor del «retromind», la tecnología de la memoria perenne.

Si os gustó 2051 seguramente 8 os apasione más. 8 nos habla del mayor reto del
hombre en el siglo XXI: del encuentro con otras inteligencias y de la propia
supervivencia del hombre como especie.

La vida es un milagro que todos los días se repite.

Ahora busco lectores interesados en reflexionar sobre todos estos temas y
deseosos de leer el borrador de mi novela y darme feedback sobre el manuscrito.
Si os apetece, contactad conmigo en fhderojas arroba gmail.com. ¡gracias!





FeaturedPosted on July 6, 2020July 6, 2020Author adminCategories 2051Leave a
comment on 8.∞. Se buscan audaces primeros lectores.


LOS TIEMPOS CAMBIAN Y NOSOTROS CAMBIAMOS CON ELLOS. TEMPORA MUTANTUR, ET NOS
MUTAMUR IN ILLIS. #COVID19 #DÍA41


Leer nos alimenta.



Hoy es el día del libro.


Encerrados, compartimos hoy miles de mensajes en libros que han inspirado
nuestras primeras lecturas. Fueron libros de aventuras, «La isla del tesoro» de
Robert Louis Stevenson. Libros de viajes, «De la Tierra a la Luna» de Julio
Verne. Libros de guerras inexistentes que terriblemente se nos representan en el
ahora, «La guerra de los mundos», de H.G. Wells. Hubo mundos fascinantes por
vivir encerrados en libros, «La historia interminable» de Michael Ende y otros
porque discurrieron en mundos lejanos, «Dune» de Frank Herbert. También, y debo
mencionar la poesía y los mundos frágiles y sobrios de Machado en «Campos de
Castilla». ¿Qué sería yo sin estas palabras y sus mundos?


Que cada cual escoja las suyas; que estos días de enclaustramiento nos permitan
reencontrarnos con nuestros mundos; que ellas recojan nuestras preguntas y nos
muestren un camino.

Hoy es el día 42 de mi encierro.


Por cierto, permitidme que también hoy Gabriel les explique las suyas, que nos
cuente su vida y la visión de nuestro mundo, este siglo XXI en mi novela, 2051.
Allí se dice en un momento dado: «Tempora mutantur, et nos mutamur in illis».
Los tiempos cambian y nosotros cambiamos con ellos.





FeaturedPosted on April 23, 2020April 23, 2020Author adminCategories #COVID19,
Libros, reseñas y arte del caminoLeave a comment on Los tiempos cambian y
nosotros cambiamos con ellos. Tempora mutantur, et nos mutamur in illis.
#COVID19 #Día41


«PROCUREMOS MÁS SER PADRES DE NUESTRO PORVENIR QUE HIJOS DE NUESTRO PASADO»
#COVID19 #DÍA32 #2051

El año 2020 había sido planificado para ser un gran año. Durante el otoño de
2019 en Madrid se reunieron los países más avanzados para pactar el que sería el
definitivo encuentro de sostenibilidad global. El vaticinio estaba conjurado:
había que dar pasos rápidos, acelerar el ritmo de lo que llamaron la
descarbonización, el abandono de los combustibles fósiles, o de lo contrario el
planeta divergiría en una especie de camino sin retorno, una suerte de distopía
con los polos derretidos y la lluvia ácida aniquilando todos los bosques.
Aquello sonaba retador, desafiante… pero ¿quién demonios apretaría el freno de
mano de sus industrias?¿Quién detendría el progreso aduciendo el fin de la
humanidad?¿Quién daría un paso adelante y decidiría cambiar el timón del mundo?
Muchos temían que aquello discutido en aquella conferencia no fuese sino una
pose, un mar de buenismo, una excusa para viajar a Madrid e irse de tapas.
China, India… junto a los ciertos países asiáticos que eran fábricas del otro
medio disentían de bastantes de las medidas; y también EE.UU. y todo aquel que
tuviera algo que perder en aquella suerte de pactos y armisticios al sistema
económico. Nadie quiere dejar de ser rico, nadie quiere cambiar su estilo de
vida, ceder la mano a un potencial rival o dar aliento al débil. Además, los
europeos tenían otros problemas que por entonces (¡miopes!) les parecían más
acuciantes: lo llamaron Brexit, por ejemplo. Europa se desgajaba en aquel
hermoso ocaso de las sociedades avanzadas, sociedades que vieron colmados sus
derechos. Que transitaron a populismos porque sus democracias ya los aburrían.
Era la joputa «Europa de los mercaderes», así muchos la llamaban, la que se
contorsionaba en una Babel de lenguas, en un sinfín de privilegios y
micro-parcelas. Era la Europa que hacía de sus fronteras una excusa y una
bandera, la egoísta y vieja Europa que recibía los cayucos de Argelia o de
Libia, la que era asaltada por aquellos jóvenes de piel color marfil a los que
la vida no les significaba mucho. Era la Europa que gesticulaba en el Comité de
Seguridad de la ONU y que mientras disparaba a los inmigrantes cuando
transitaban por Hungría, la que dejaba morir a niños en la playa de Lesbos, la
que vendía a Turquía los cuerpos de aquellos que fundaron la civilización
occidental, en Siria, casi cinco mil años antes, y que ahora huían con el pavor
y el odio de las ideas irreconciliables.
El año 2020 debería haber sido un gran año, muchos lo pronosticaron. El año de
las Olimpiadas de Tokio, las más tecnológicas, con el tren bala, por ejemplo. El
año del fin de las tensiones entre EE.UU. y China. El año del lanzamiento del
nuevo iphone.
Y sin embargo… el que fue llamado COVID-19 llegó para trastocarlo todo. Para
asentar un dramático golpe al denominado progreso universal. Muchos dijeron que
era la última arma biológica y se excusaron para señalar con más ahínco a su
enemigo. Unos decían que quizás hubiera sido creado por China y en un
incomprensible proyecto de automutilación experimentaron con la ciudad de Wuhan
para ser luego los primeros en recuperarse. Otros, generalmente aquellos
enfrentados a los anteriores, creyeron ver en el COVID-19 otro VIH, la
neopandemia pero que esta vez machacaría a los viejos. Lo cierto es que fue este
el año de la gran reclusión, la primera y quizás por eso la más odiada y
recordada. Muchos vieron en aquella reclusión una última salvaguarda de sus
privilegios. Los pobres no disponían de aquello tan siquiera y tuvieron que
capear el temporal en sus barriadas, en sus infraviviendas, entre el mar de
plástico, acianos, enterrados sin tan siquiera el reconocimiento de haber caído
enfermos. Tan solo los ricos tenían la oportunidad a contar sus muertos.
Samuel G. y Gabriel también lo vivieron en sus carnes, aunque sin referentes
previos. Sus familias no habían visto ninguna guerra anterior, al menos no
habían participado directamente de ellas. Los años del hambre, de la
precariedad, habían quedado muy lejos ya, y la España autárquica y franquista
vivía reducida a los libros de historia y a manifestaciones de somnolientos y
nostálgicos.
¿Qué aprendieron los chicos durante aquellos meses? Muchos años después se lo
recordaría Benjamin a Gabriel a colación de la cernida tragedia de los «outros»,
la que derrumbó la humanidad de mediados del siglo XXI. Porque muchos fueron los
que quisieron ver en la Gran Pandemia del 2020 un mundo en tránsito al nuevo
milenio. Un mundo que perseguía una oportunidad de cambio. Quizás, esencialmente
a un mundo mejor. La redención a todos los males, de la Amazonía prendida en
llamas, de la soberbia y de la avaricia, de la celeridad de una sociedad que se
consumía y consumía sin ningún propósito… salvo su afán masturbador. Años
después, cuando «outros» llenaron las calles mediado el siglo XXI, Benjamin
llamaría a Gabriel y le diría que ambas tragedias tenían su punto en común, y le
recordaría que si bien el mundo se armó de buenos deseos «post-pandemia», nada
de todo aquello se tomaría en serio, cuando se tocó el silbato y todos
abandonaron la seguridad de sus huras y en manada, fueron lobos o hienas con
fuerzas renovadas. Enterraron los muertos y no quedó nada de ellos salvo
plaquitas doradas, y una generación de viejos que se fue directamente a la
tumba.
En realidad, si quisiéramos recordar las vidas de Gabriel o del Samuel en la
Gran Pandemia, ellos eran por aquel entonces unos jovenzuelos terriblemente
optimistas, pues era éste su primer año universitario. Ellos empezaron a cursar
una misteriosa y nueva titulación de nombre un tanto rimbombante, «Neural
Engineering», gestada por aquella organización tan particular, la Fundación y a
la que deberían tanto en los momentos sucesivos; vivían así, alejados del drama
de las calles vacías y de las casas ocupadas por el miedo. Se les propuso a
ellos, como medida excepcional, que mantuvieran el confinamiento en los
laboratorios de la Fundación y ellos creyeron ver en todo aquello una suerte de
acampada infinita. Tal era su curiosidad, inabarcable, ardiente, les faltaban
horas del día para recabar información sobre computación cuántica aplicada a
interfaces cerebrales, por ejemplo. Sin embargo, Benjamin, el tercero de los
amigos, había quedado fuera, desterrado del sueño de sus otros dos compañeros.
Sería el primer paso de la fractura que luego acontecería en sus vidas ya fuera
del internado. Benjamin no tenía alma de científico ni de ingeniero, no se
sentía con suficientes fuerzas para cambiar el mundo. Por aquel entonces
mantenía una lucha salvaje por encontrarse. Por observar y definirse.
¿Y a qué se dedicarían ellos durante ese tiempo de reclusión? En principio a
nada y a todo. Fuera, el mundo se encontraba detenido, Benjamin se lo explicaba
a Gabriel. La naturaleza retomando cada uno de los rincones de la ciudad.
Jabalíes circulando por las aceras. Aquella primavera el silencio se apoderó de
las ciudades. Las empresas pararon, la economía se detuvo. La gente salía a
aplaudir todos los días a las ocho y buscaba esperanzas en las palabras de sus
vecinos.
Ni Samuel G. ni Gabriel entendían nada. El primero, sabedor de aquella
oportunidad irrepetible, y de que no podía dejar escapar su escaso tiempo. El
segundo que vivía en una especie de confinamiento interior. La enfermedad era un
concepto ajeno para Gabriel. Feliz de poder dedicar toda su vida a sus propios
pensamientos, deseando aprender de todas aquellas tecnologías que parecían
prometer la vida eterna y la memoria perpetuada.
Benjamin hablaba casi todos los días con sus amigos por videoconferencia; eran
charlas largas, sentados a mesa cenaban remotamente, se enseñaban vídeos y
enlaces, hablaban de mujeres. En una de aquellas charlas, Benjamin les confesó
que no había podido soportarlo y que había violado finalmente la reclusión
impuesta por el estado de alerta. Fue la noche anterior y quizás por eso exhibía
un aspecto especialmente cansado y lamentable: marchó a una fiesta prohibida,
dijo, una de esas que se organizaban en algún cobertizo retirado de cualquier
polígono industrial. Como no tenía coche había pedido prestada una bicicleta de
carreras y había esquivado, aún no sabía cómo, al ejército y sus controles.
En la fiesta conoció a personas que le decían que el final de los tiempos estaba
cerca. Bebían y cantaban, muchos de ellos eran jóvenes y no pensaban sino gozar
de sus cuerpos. Quizás no se tomasen lo suficientemente en serio la amenaza de
la pandemia o tal vez entrevieran un futuro gris. Uno de ellos era una morena
tetuda que parecía haberse tomado varias copas de más. Decía que no era un tema
de secta alguna, que mira cómo habían caído todos los países, unos detrás de
otros. Benjamin asentía aparentemente interesado… aunque en realidad solo quería
llevársela a la cama. Ella había hablado con otra amiga suya y le planteaba el
mismo dilema: ¿Por qué todos los países han llegado tarde en este dislate de
confinamiento?¿No será que todo dilataron las medidas «a drede»?
A Samuel G. le apasionaba pensar que detrás de todo aquello existiese un grupo
animado por fines oscuros. Benjamin se enfadaba con aquellas afirmaciones y
tosía compulsivamente. A lo mejor él también se encontraba enfermo, pensaba
Gabriel sin atrever a confesar aquel horrible barrunto de su buen amigo, en una
extraña desconexión con el mundo exterior, en una apatía no premeditada hacia
las calamidades… no era que Gabriel se considerase inmunizado… ni que
perteneciera a una especie disjunta… era una mezcla terrible de ignorancia y
puerilidad que contrastaba con su brillante intelecto.
Benjamin les enseñó esta foto a sus amigos:

Madre migrante, fotografía de Dorothea Lange (1936)

―Bueno, no tiene nada de particular ―explicó Samuel―. Es la famosa Madre
Migrante de Dorothea Lange. Creo que fue tomada aproximadamente en 1936. Es la
foto por antonomasia de la «Gran Depresión».
―¡Qué resabiado y qué tonto eres a un mismo tiempo! ―le respondió Benjamin.
Todos rieron.
―¿Sabes por qué os la enseño?
Se hizo un silencio.
―Es el símbolo extremo de los tiempos. Esta madre se llamaba Florence. No
recibió ni un centavo por su imagen, a pesar de que su foto encabezase todos los
diarios al día siguiente para demostrar la pobreza y la desesperación por
alimentar a sus siete hijos. Una cautivadora imagen que no aporta ni un ápice de
piedad al mundo. Es la estética y el temblor enfocadas en un momento… y punto.
Creo que lo mismo puede estar pasándonos con esta Gran Pandemia, y lo peor, me
temo, que creo que después se repita de nuevo. Que no queramos aprender nada.
Que solo seamos fundamentalmente hijos de nuestro pasado… y no padres de nuestro
porvenir.





FeaturedPosted on April 13, 2020April 13, 2020Author adminCategories #COVID19,
2051, Emprendimiento digitalLeave a comment on «Procuremos más ser padres de
nuestro porvenir que hijos de nuestro pasado» #COVID19 #día32 #2051


TODOS LOS RÍOS VAN AL MAR, PERO EL MAR NO SE DESBORDA #COVID19 #DÍA21

¡Cómo florece la salvia!

Día 21 del gran experimento, de nuestro encierro familiar que ha dado pie al
encierro global. Hoy ha tocado reunión de equipo. Nuestro presidente, Pallete,
nos ha reunido, somos más de 14 mil personas conectadas en Workplace. Fascinante
la cifra: casi el 95% de la compañía teletrabaja ahora globalmente. Hemos dado
el gran salto a marchas forzadas. Siento que pensamos un poco más en formato
colmena. Él dice “Somos una parte fundamental a la solución de la pandemia” y
“nos toca reinventarnos”. Y no son meras palabras.


Porque junto al silencio del drama de los muertos, hoy han sido más de 900 en
España, llega de seguro un escenario donde la parte emocional es importante;
ayer asistí a un seminario que organizaba Ubbiquo  sobre Quantum Mindset,
dirigido a todo el mundo hispanohablante, y aprendí que un aspecto importante es
la actitud que tomemos. Está actitud orientada a alejar el miedo, evitar que nos
paralice, una mentalidad orientada a que nuestra mente racional construya y
dirija objetivos de prosperidad. Y que lo importante y la fuerza proviene de
nuestro interior.
¿Qué nos depara el futuro? Nadie lo sabe, y justamente eso es, tenemos que
aprender a vivir con estas incertidumbres a diario. Nuestro destino es niebla,
que se difumina al acercarnos.


Las carestías materiales son justamente eso, solo carestías materiales. Es
tiempo de prioridades, de saber que lo importante serán las personas.
Este es mi dicho de hoy: “Todos los ríos van al mar, pero el mar no se
desborda”. Quiero decir con esto que todas nuestras voluntades serán la suma del
nuevo mar infinito. Todos los ríos son necesarios, todos somos necesarios,
algunos seremos chicos y breves, otros inmensos y llenos de meandros, pero
cualesquiera que nos consideremos, el agua aportado, es todo él necesario para
la vida.


Mirad la foto cada vez más florida de nuestro patio.


FeaturedPosted on April 2, 2020April 2, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on Todos
los ríos van al mar, pero el mar no se desborda #COVID19 #Día21


SERÁN EL OBJETIVO QUE ORGANICE Y MIDA LO MEJOR DE NUESTRAS ENERGÍAS Y
CAPACIDADES #COVID19 #DÍA16

Las flores se atisban ya en la salvia

Día 16. Los “Moonshot” son por definición desafíos que movilizan a todo un
pueblo en pos de una gran misión. Lo hizo Kennedy en el Rice Stadium, en
septiembre de 1962 y dijo algo así como “hemos elegido ir a la Luna como hacemos
otras (grandes) cosas… no porque ellas sean fáciles sino difíciles, sino porque
serán el objetivo que organice y mida lo mejor de nuestras energías y
capacidades, porque este reto es uno que estamos obligados a aceptar, uno que no
podemos postponer”.


En aquel momento imagino que muchos se hicieron preguntas y dudaron: ¿Era
Kennedy un lerdo, un temerario, un alocado que arrojó a una de las mayores
naciones, con toda su riqueza y capacidad tecnológica, a un sin sentido? ¿Era
Kennedy un optimista mal informado que desconocía las últimas consecuencias de
sus palabras?¿Un político torticero que jugaba con el dinero de otros?¿Era un
manipulador de masas?


Las décadas y la historia han pasado y creo que todos estamos de acuerdo en la
grandeza de la gesta. En sus beneficiosas consecuencias.
Hoy quiero escribir de “Moonshots”. Tenemos delante uno. Uno que moviliza todos
nuestros recursos humanos, técnicos y económicos. Uno que cambiará la faz del
planeta. Mira por donde no se trataba de un nuevo viaje, un salto a Marte o a
las estrellas. Por el contrario, es un viaje hacia nuestro interior, el mayor
confinamiento de la humanidad. Habremos entrado simios y espero que al salir,
despertemos de esta hibernación para convivir en un Antropoceno renovado y más
justo.


Tengo fe ciega. No ya por nuestros viejos líderes, que transitan su propia
metamorfosis, que se pensaban que la sociedad precisaba de su mediocre relato
como si no tuviéramos otra cosa que hacer. Tengo fe ciega. En la pequeña gente,
aquella que es anónima pero que construye ladrillo a ladrillo los grandes
sueños. La que tiene un marcado sentido de responsabilidad y da un paso firme,
inclusive desde la reclusión de sus casas. Nuestras casas donde nos refugiamos,
donde esperamos y desesperamos por la llamada de los que nos quieren. Nuestras
casas, que las sentimos tan vacías si alguien falta.


Esta sociedad que despierta de un letargo de valores, esta sociedad egoísta,
cruel e infiel ahora tiene por delante este “Moonshot”. Nuevos líderes se
forjarán, su nuevo crisol y el acero fundido por el dolor de los que ahora
sufren, del crujido de los goznes de la puerta que se abre. Ojalá sepan
reconocer los tiempos, ojalá no desaprovechemos el desafío.

Nuestra civilización lleva dejando rastro escrito por 7.000 años. ¿será este una
especie de renovado Diluvio donde dejemos fuera aquella sociedad
insolidaria?¿Quién se ateve a ser el nuevo Noe y cómo construiremos una nueva
Arca donde quepamos todos?

El tiempo lo dirá…, y mientras, acabemos con esta pandemia… y sigamos el camino.



FeaturedPosted on March 28, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
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el objetivo que organice y mida lo mejor de nuestras energías y capacidades
#COVID19 #Día16


SI TE CAES SIETE VECES, LEVÁNTATE OCHO #COVID19 #DÍA14

El sol lucirá y serán momentos de grandes ideas 

Día 14. Ayer por la noche tenía una de mis clases con alumnos de Latinoamérica.
Hice la pregunta y la mayoría estaban ya confinados. De esa manera he
comprendido el vínculo global de la tragedia: el miedo. Sin darme cuenta conocí
de primera mano la parálisis global pero como también, aquellos, los que vivimos
en la nube (en mi propio caso tomadlo casi como autocrítica), caemos de tiempo
en tiempo en el barro para mancharnos.

Dicen que la curva en Madrid está próxima a alcanzar su pico. Pero, joder, esos
números son muertos. Tenemos imágenes poderosas, como el IFEMA, el Rey
inaugurando el recinto, los militares cuadrándose y estrechando su mano. Con
muchos los que hablo dicen vivir en una irrealidad particularmente extraña.
Todos con pavor a escuchar toses, a tener febrícula, a levantarse una mañana
habiendo perdido el sentido del olfato. En el peor de los casos a recibir una
llamada de sus padres… que han sido ingresados. También hoy analizo (por temas
laborales míos) las posibles oportunidades que saldrán de toda esta hemorragia.
No os olvidéis, “show must go on”, no podemos dejar de vender…


Por el resto todo bien, qué no parece poco. Conozco personas cuyas empresas
precisan personal en planta, sus fábricas son de esas que no pueden parar, y
piden voluntarios de oficina. Imagino el silencio que habrá en sus casas. Son
héroes. Imaginadlos, valorando su estado de salud, su edad, los hijos o los
abuelos con los que comparten vida.


Este es el proverbio chino de hoy: “Si te caes siete veces, levántate ocho.”


Un poco de esto ha salido al hablar con mi amigo Guillermo de los cambios
próximos. Hablamos de lo que viene, y de como el “exponencial thinking”, la
innovación transformacional en las organizaciones que aprenden, las grandes
ideas que buscan realizar una evolución ambiciosa… no solo están en poder de los
fuertes, de los Google, de los Facebook, de los que disrumpen industrias
completas. Estas herramientas de cambio, de emprendimiento LEAN debieran ser
democratizadas. Todos, los más pequeños, deben poder hacer uso de ellas. Cada
cual en el entorno de vida que les toca.

Como revulsivo a la pesadilla, la medicina es pensar en grande. Océanos azules.


Esto nos ayudará a soñar más allá del horizonte de la tormenta.


FeaturedPosted on March 26, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Los sueños del otero...Leave a comment on Si te caes
siete veces, levántate ocho #COVID19 #Día14


ES MEJOR ENCENDER UNA VELA QUE MALDECIR LA OSCURIDAD #COVID19 DÍA13

La misión de nuestra nueva vida será…

Día 13. No sé por qué… pero he vuelto a escuchar “La Misión” de Ennio Morricone.
Hace muchos años en un contexto un tanto dramático de adolescencia la di por
perdida, se me escurrió del corazón. Cerré mi mente a estos sonidos, a esta
historia. Y ahora vuelve, quizás por ese mismo heroísmo, esa épica y ese dolor
de la Misión de la Amazonía. Ayer hablaba con una amiga que tenía a su marido en
el hospital, afortunadamente se recupera, y me hablaba de estos tiempos donde
vemos lo frágiles que somos. Somos afortunados en nuestros trabajos, tenemos una
vida segura y con sentido, y de repente… nuestro espacio se desmorona. Otros con
los que hablo me siguen preguntado sobre lo que aprenderemos de esta desgracia.
Es cierto que es muy difícil. Ayer leía un libro superinteresante titulado
“Moonshots” de Naveen Jain que nos presenta las grandes expectativas del
espíritu humano a través de la tecnología. Trata de un mundo rodeado de
abundancia, riqueza y audacia. ¡Cuánto contrasta con lo que estamos viviendo!


Y yo quiero aprender con este proverbio chino: “Es mejor encender una vela que
maldecir la oscuridad.”


Sé que para muchos son justificaciones. Hoy solo tengo abrazos en la distancia
para los que sufren.



FeaturedPosted on March 25, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
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mejor encender una vela que maldecir la oscuridad #COVID19 Día13


NADIE SE BAÑA DOS VECES EN EL MISMO RÍO, PUES SIEMPRE ES OTRO RÍO Y OTRA PERSONA
#COVID19 #DÍA11

Luce el sol

Día 11. Comenzamos la semana en un país recluido, uno que avanza con temor ante
unas cifras disparadas de contagiados y de muertos y con la certeza de que a
nuestro alrededor este virus nos está haciendo daño. Es un país herido y con
familias que viven separadas o que no pueden ni despedirse. Existen continuas
alusiones y llamamientos del colectivo común a la responsabilidad. Una
responsabilidad que puebla nuestras calles, nuestras ciudades y nuestros
territorios de silencio.

Hemos huido del mundo físico (los que podemos) y poblamos un nuevo cielo, uno
digital, uno virtual. Ciertamente muy pronto volveremos, y seguramente ya no
seremos los mismos. Por los que se van… y porque los que permanezcan, esperemos
lo hagan con el respeto al nuevo curso de los acontecimientos.


El proverbio chino dice: “Nadie se baña dos veces en el mismo río, pues siempre
es otro río y otra persona.”


Por un deber de cordura personal haré el siguiente ejercicio: ¿En qué puedo
ayudar en estos momentos?¿Qué puedo hacer para ser mejor persona?¿Qué puedo
llevarme en la mochila para cuanto todo esto pase… pueda pensar… que algo de
este drama, por mínimo que sea, mereció la pena?¿Qué estamos aprendiendo?


Hoy luce el sol. Será por algo.


FeaturedPosted on March 23, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on Nadie
se baña dos veces en el mismo río, pues siempre es otro río y otra persona
#COVID19 #Día11


NO TEMAS SER LENTO, TEME SOLO A DETENERTE #COVID19 #DÍA10

¡Ya queda poco para que florezcan!

Día 10. Cuando se lea esto ya será primavera. Según el Instituto Geográfico
Nacional habrá sucedido exactamente a las 4:50, hora peninsular del viernes, con
la mayoría de nosotros durmiendo. Otros muchos también, cada vez más, en los
hospitales.

El país amanece con una enfermedad desbocada. Y el pico de la pandemia, dicen,
lo tenemos aún por delante. Acabo de escuchar por la radio que se exigen medidas
tales que permitan multiplicar las pruebas de contagio. Lo cierto es que Corea
ha detenido la pandemia de esta manera, con evidencias, con KPIs que se
demuestren valores extrapolables a toda la población y que sean actuables y no
con medidas parciales, manipulables y autocontenidas.

Es el final de esta segunda semana de teletrabajo y vida 100% en la nube y el
sabor es agridulce: es cierto y es una evidencia, somos capaces de continuar con
nuestra actividad. Ayer por la tarde, por ejemplo, tuve una sesión virtual de mi
asignatura de Creación de Empresas Digitales de la que soy profe. Quizás debamos
reorientar la asignatura, pienso, quizás este año debamos hacer alguna especie
de bootcamp con ideas para dar la vuelta a la situación usando las tecnologías
exponenciales y los datos de nuestras aplicaciones.

Pero, a pesar de todo, es doloroso saber que nuestro país precisa de una acción
física a muy corto plazo, es decir, de materiales y de pertrechos que tienen que
ser fabricados cuanto antes.

Pero dice el proverbio chino de hoy: “No temas ser lento, teme solo a
detenerte”.

Porque debemos mantener nuestro pensamiento lúcido y afilado. Nos va a tocar
utilizarlo. Y en esta pesada lentitud, actuemos con rapidez. Tenemos que fluir.


FeaturedPosted on March 21, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Los sueños del otero...Leave a comment on No temas ser
lento, teme solo a detenerte #COVID19 #Día10


NO DESESPERES: DE LAS NUBES MÁS NEGRAS CAE UN AGUA QUE ES LIMPIA Y FECUNDA
#COVID19 #DÍA8

¡Mañana otearemos el horizonte con mejor humor!

Día 8. Día del Padre. Tengo a mi hijo cerca y a mi padre lejos (¡y sano!). Para
muchas familias es un día complicado. Hoy confieso que estoy de bajón, pero no
os preocupéis, sigo detrás del teclado. Contradictoriamente a lo que mi espíritu
dice, fuera ha lucido un sol estupendo, un sol cuyos rayos atravesaban la
ventana. Mi agenda es intratable, si bien debo decir que me libera pensar que
intento hacer algo útil en esta secuencia infinita de conversaciones de trabajo.
Dicen que lo peor de esta pandemia aún está por venir, como si estas palabras
escondieran una terrible maldición, un mal hado, una horrible distopía de la
cual no pudiéramos desuscribirnos, porque no existe el botón que diga “exit”.


Y me digo a mí mismo “No desesperes: de las nubes más negras cae un agua que es
limpia y fecunda”. Este es el sabio proverbio chino que me releo hoy con
intensidad.


También me llegan otras noticias más halagüeñas: ¿será el Favipiravir el remedio
que buscamos?¿Aquel que persigue media humanidad con los ojos apretados?¿Será el
comienzo del larguísimo hilo de seda?
Ojala.

Mañana otearemos el horizonte.


FeaturedPosted on March 19, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Los sueños del otero...Leave a comment on No desesperes:
de las nubes más negras cae un agua que es limpia y fecunda #COVID19 #Día8


EL PERRO EN LA PERRERA SE RASCA LAS PULGAS; EL PERRO QUE CAZA NO LAS SIENTE
#COVID19 #DÍA7

¡Me faltan dedos de la mano para acelerar tanto!

Día 7. Día de locura. Decididamente, este día está siendo un túnel sin final.
Estamos acelerando. Esto que escribo y que leéis lo hago a matacaballo entre dos
Teams simultáneos. Y muchos estamos así. Creo que alguien también me llama por
teléfono y seguro que tengo algún WhatsApp pendiente. Luego entra mi hijo y me
dice no sé qué y me río. Acierto a duras penas a poner el silencio. La red cuela
nuestras comunicaciones con brío, brinca y transmite, pero creo que lo que ahora
puede fallarnos son los procesos, la manera de construir nuestras reuniones y de
ayudar al cliente, es nuestra vieja cultura de la interacción física que nos
constriñe: el cuello de botella son las personas y sus pensamientos. Y lo cierto
es que nos reclaman aceleremos estes alto a la nube, ¡más VPNs!, ¡más
capacidad!… con un hambre desaforado. Tenemos que lanzar más puentes que
permitan este tránsito… ¡todos al mundo online! Y pensar de otra forma. Esta
manera lean para llegar a tiempo.



Dice el proverbio chino: “El perro en la perrera se rasca las pulgas; el perro
que caza no las siente”… y sé que es contradictorio con todo lo que estoy
sintiendo… porque hay algo que me impulsa a correr y correr… salir a cazar…y sé
que en este vértigo encuentro cierto consuelo…y que aunque quizás tenga cada vez
más claro el horizonte quisiera evitar algún accidente del camino.

Son muchas las lecciones que tienen que aprender los que vivimos así.

¿No será este un primer síntoma del Gran Cambio?


FeaturedPosted on March 18, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digitalLeave a comment on El perro en la perrera se rasca las
pulgas; el perro que caza no las siente #COVID19 #Día7


ANTES DE INICIAR LA LABOR DE CAMBIAR EL MUNDO, DA TRES VUELTAS POR TU PROPIA
CASA #COVID19 #DÍA6

A nubes negras en el horizonte… ¡arrojo de héroe!

Día 6. Los mirlos se apoderan de nuestros parques y de nuestras antenas y llenan
el silencio de la tarde. Los gorriones se hacen fuertes en las farolas y los
balaustres. Los gatos los persiguen y fanfarronean sobre un universo donde los
humanos han desaparecido. Siempre queda alguien: el ejercito que patrulla y
multa a energúmenos. Y en este panorama todo puede ser online, todo, hasta el
límite de lo que dé la red. Ya veo a mis compañeros de Soporte a las
Operaciones, otros héroes de esta singular epopeya, en mil planes de
contingencia para que nada se caiga. Uno de los activos más valiosos para
mantener nuestra cordura de país, la fibra.


Hoy escucho tantos programas de radio que se realizan desde las casas, veo a
Buenafuente que muda Late Motiv a su buhardilla. Quizás hasta haya que ir
pensando mover las fábricas a la nube… ¿Dónde estamos? En cualquier parte…
nuestro pensamiento vuela.


Por eso usaré el siguiente proverbio chino: “Antes de iniciar la labor de
cambiar el mundo, da tres vueltas por tu propia casa”. En sentido figurado,
aunque ahora, bajo un sentido físico aterrador, doloroso. Pragmático. Hay nubes
negras en el horizonte. Habrá que aventarlas, pero antes, quiero decir, ahora,
tenemos que realizar esta reconversión interior. ¿Dónde quedan esas
preocupaciones de semanas pasadas?¿Qué tonterías ocupaban nuestros corazones? Ya
empezamos a no recordarlas.


Muchos necesitan de nuestra ayuda y es momento de mantener el corazón sereno.
Limpiar el polvo de las estanterías y redescubrir aquellos libros que dejamos
olvidados en el camino…


Y bailar…






FeaturedPosted on March 17, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Los sueños del otero...Leave a comment on Antes de
iniciar la labor de cambiar el mundo, da tres vueltas por tu propia casa
#COVID19 #día6


CUANDO TRES MARCHAN JUNTOS TIENE QUE HABER UNO QUE MANDE #COVID19 #DIA5

¿Cuánto de eficaces podemos ser?

Día 5. Volvemos a la jornada laboral en un sádico ritornelo, ya no en modo
prueba, sino bajo el augur de que es lo único que tendremos por semanas y… que
nos dure. No tenemos bajas aparentes en los equipos, nos preguntamos por cada
una de nuestras familias y todos respondemos con cierta pausa y con la voz
emocionada.


Por suerte la actividad se acelera. Hoy he conseguido mantener dos sesiones de
Teams simultáneas… ¡os lo prometo! Eso sí, no me enteré de mucho en una de
ellas. Creo que tengo dos opciones, o centrarme bien en una sola y abandonar
estos experimentos…o tal vez dar rienda suelta y dedicarme a probar con la
Tablet también ¡y dar el salto magistral a 3 conferencias a un mismo tiempo!¡y
por qué no con el televisor del salón y usar el Chromecast!¡serían 4 a la vez!
Todo sea por una sonrisa de mis compañeros que empiezan a verme por todos los
lados.


He leído esta mañana este artículo en el Washington Post donde se nos explica
las ventajas del aislamiento social para reducir la curva de contagios. Muy
interesante… salvo que me encantaría saber en que momento del proceso nos
encontramos. ¿Cuánto falta para el final?…¿Cómo?…”Pero si ni siquiera hemos
comenzado” debería responderme… ¡Paciencia! Luego subo la cabeza y veo a mi
hijo, que me sonríe con la tremenda ilusión de tener a su padre en la habitación
contigua todo el día…Y quiere que le ayude en un ejercicio de análisis
sintáctico… estos son los momentos maravillosos de la reclusión…


Y ahora viene el tema del proverbio chino de este día: ”Cuando tres marchan
juntos tiene que haber uno que mande”. A esto se le llama mando único, control,
organización. Es lo que necesita nuestra sociedad, unidad de acción y criterio.
¿Pero nuestros gobernantes estarán a la altura? Yo espero que para comenzar,
igual que media sociedad ha subido a la nube… sean ellos capaces de usar estas
tecnologías y de construir un gobierno virtual, uno que por robusto pueda
salvaguardar así nuestros intereses ciudadanos con indiferencia de la ubicación
física… y que gracias a lo liviano y a lo ágil puedan tomar las decisiones
correctas. Necesitamos gobiernos del siglo XXI, gobiernos lean. No tenemos
tiempo, hay muchas vidas en juego.
Y mañana más.


FeaturedPosted on March 16, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on Cuando
tres marchan juntos tiene que haber uno que mande #COVID19 #dia5


SI ERES PACIENTE EN UN MOMENTO DE IRA, ESCAPARÁS A CIEN DÍAS DE TRISTEZA
#COVID19 #DÍA4

Si eres paciente en un momento…

Creo que me estoy habituando a estos proverbios chinos con esto de la crisis y
del confinamiento. Hoy he visto uno que dice “Si eres paciente en un momento de
ira, escaparás a cien días de tristeza”.
Son momentos de paciencia, de responsabilidad. En este primer fin de semana
hemos vivido una especie de tobogán, una huida colectiva, una suerte de sorpresa
y de apertura de constantes puertas que nos asustan. Unas detrás de otras, vemos
que se abren y que la salida del laberinto permanece todavía lejos. A diferencia
de las muchas distopías que leemos, esas que los escritorcillos construimos en
nuestras narraciones de ciencia ficción, esta realidad, la nuestra, la que
existe, martillea con sentido común: evita acudir en masa para desabastecer los
supermercados, construye aislamiento social de manera responsable… ¡no viajes a
la playa como si esto fuera un fin de semana que nos tocará circunstancialmente!


En mi casa, cuando miro por la ventana todo me parece igual. El mismo
micropaisaje de la semana pasada. Los mismos pájaros que se posan en las antenas
y que despiden el invierno. Las bandadas que emigran al sur. Alguna cigüeña
camino de su nido. Pero ahora, un poco más lejos y fuera, la naturaleza llama,
florece, las hojas se despiertan y nacen. Los campos de un verde intenso con sus
florecillas meciéndose.


Y lo más hermoso y lo que más me reconforta es pensar que aquello, aquella
belleza permanecerá;  que el mundo se acicala con la próxima primavera… para que
cuando todo esto termine y cuando salgamos del encierro… podamos admirarlo.


FeaturedPosted on March 15, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Ideas, Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on
Si eres paciente en un momento de ira, escaparás a cien días de tristeza
#COVID19 #día4


EL MEJOR MOMENTO PARA PLANTAR UN ÁRBOL FUE HACE 20 AÑOS. EL SEGUNDO MEJOR
MOMENTO ES AHORA #COVID19 #DIA2

¡No salimos de casa!

Es viernes. Día 2 desde que comenzamos a trabajar en casa. He leído otro
proverbio chino que dice: “El mejor momento para plantar un árbol fue hace 20
años. El segundo mejor momento es ahora”. Hacemos planes para no salir de casa.
Revisamos el estado de nuestras provisiones. Nos alarmamos cuando escuchamos el
anuncio del “Estado de Alarma” del Presidente.

sAunque por otro lado y bien mirado, ha llegado el momento de encarar la crisis,
sabedores del largo camino que nos espera. Seguimos gestionando temas técnicos
de nuestro trabajo, que si la VPN, que si la seguridad de mi portátil, pero cada
vez son menos relevantes. Ahora damos por descontado que no habrá más reuniones
presenciales con nadie en unas cuantas semanas… ¡y quién las necesita!¡Y tenemos
que seguir vendiendo!¡No podemos parar!
Es sorprendente la capacidad de adaptación de mi hijo: empieza a comprender el
medio virtual y la realidad de las nuevas herramientas; la clase escucha atenta
las explicaciones del profesor… y se responsabiliza de las tareas… luego hace su
recreo y le encuentro jugando con sus compañeros… Ahora sí que creo que el
conocimiento puede seguir poblando sus cabecitas.
No tenemos que dejarnos arrastrar por el miedo, por la desinformación. Hablemos
todos los días con nuestra familia, y démonos una tregua de paz. La bolsa se
hundirá, no nos confundamos, porque luego remontará y porque nosotros, como
personas, tenemos un cosmos por proteger, el de nuestras vidas y de nuestra
salud, el de la economía real.
Hace un día fantástico. Tenemos que sonreír.
Nos necesitamos así.


FeaturedPosted on March 13, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, Ideas, Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on
El mejor momento para plantar un árbol fue hace 20 años. El segundo mejor
momento es ahora #COVID19 #dia2


LO PRIMERO QUE HAY QUE HACER PARA SALIR DEL POZO ES DEJAR DE CAVAR #COVID19
#DIA1

“Este es mi nuevo lugar…”

Hay otro proverbio chino que dice algo así como “lo primero que hay que hacer
para salir del pozo es dejar de cavar”.

Lo he traído a colación por la reorganización en nuestras vidas. No podemos
lamentarnos ya de lo que estamos dejando atrás. No hay tiempo. En este sentido,
por ejemplo, hoy he tenido que cambiar mi pequeño campamento de trabajo,
abandonar mi escritorio y usar la mesa de la cocina. Ahora hemos reconfigurado
una habitación para mis nuevos tiempos de teletrabajo. El lugar, finalmente, ha
quedado mono y ciertamente, me gusta, y desde aquí escribo estas palabras.


Mi hijo se ha hecho dueño del Teams en sus clases a distancia y creo que mañana,
si sigue esta curva de aprendizaje, lo manejará mejor que yo. Hoy hemos tenido
los compañeros de empresa múltiples interacciones y nos hemos enseñado las
casas, nuestros hijos entrando sin avisar y colándose por las pantallas, nos
hemos difuminado el fondo de la imagen y luchamos por hacernos a la idea de que
las cosas serán así por semanas. Enseñamos nuestros cascos y micros y bromeamos.

Fuera las cosas tienen otro cariz distinto.

El día es despejado y casi, diría que primaveral, y sin embargo la bolsa se
hunde. Me da miedo mirar el valor de nuestros pequeños ahorros. El viento se los
lleva.

Espero que el gobierno nos aguante. Y que estén aprendiendo a teletrabajar en
esa especie de parlamento y administración virtual que se avecina. El valor de
las personas y su capacidad para reaccionar más allá de eslóganes y piltrafas de
ideas es ahora.

En un rato saldremos a pasear mi familia y espero olvidarme un rato de toda esta
pesadilla. Porque por encima de todo me siento un privilegiado, auto-recluido
para no contagiar a los más débiles, pero con capacidad de hacerlo, de seguir
trabajando en lo que me gusta desde mi portátil. No tengo a nadie enfermo
cercano a mí y no debo salir ni ir a ningún sitio, salvo por aquellos espacios
que se visitan en la nube sin riesgo.


Este es en realidad el día primero de lo que sea.


FeaturedPosted on March 12, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital, IdeasLeave a comment on Lo primero que hay que hacer
para salir del pozo es dejar de cavar #COVID19 #dia1


危机 (WEI JI). LA GRAN OPORTUNIDAD. #COVID19

“Ahora soy solo nube”




La palabra Wei Ji es una palabra China que quiere decir: Wei, peligro y Ji,
oportunidad.

El coronavirus casualmente vino de allí y ahora que nos sobresalta y pone en
peligro nuestras vidas y realidades, es momento de afrontar nuestra propia Wei
Ji. A modo de tránsito.

Uno es optimista a ultranza, que no tonto. Soy plenamente consciente de lo que
puede pasar, de como la situación puede degradarse mucho más, y para comenzar
los próximos 15 días en Madrid nuestros hábitos y costumbres van a transformarse
sobremanera.

En lo personal, hoy comienzo y comenzamos muchos compañeros un maratón donde
nuestras empresas, donde tenemos la fortuna de trabajar,nos virtualizan. Éramos
trabajadores del conocimiento, pero ahora solo seremos solo nube. Donde nuestros
clientes han cerrado también sus oficinas para proteger sus fábricas en la
medida de lo posible, y donde nuestros hijos salen de las aulas físicas y van a
aprender, junto a todos nosotros, una nueva forma de vida. Somos españoles, nos
encanta tocarnos, reír, salir a la calle. Disfrutar de la vida y contar chistes.
Pero esto no quiere decir que no podamos zambullirnos en esta inmersión digital
donde estamos obligados a mantener nuestros trabajos con vida y donde nuestros
hijos tienen que seguir aprendiendo, porque cada minuto cuenta para ello.

Hoy es el día 0.

Estamos afilando las herramientas. Probando las VPN, el Teams, el wifi. Haciendo
un hueco estable, al menos por dos semanas, en nuestro escritorio y en nuestros
corazones.

Esta es la gran oportunidad para ser otros.


FeaturedPosted on March 11, 2020March 30, 2020Author adminCategories #COVID19,
Emprendimiento digital2 Comments on 危机 (Wei Ji). La gran oportunidad. #COVID19


2020 ES PURA #ABUNDANCIA

Lo llaman la teoría de la abundancia. La economía lo hizo fatal, y se daría
cuenta de eso una vez inaugurado el 2020, justo para encauzar su destino, porque
se creía que había sido Adam Smith el que dijo que la carestía de un bien lo
dotaba automáticamente de valor…y era, a fin de cuentas, una tontería.


Hasta aquel momento todo había funcionado así en su mente analítica y
mecanizada, con esta máquina tonta del oro, del petróleo, hasta del amor, donde
todo mantenía aquella obsesiva lógica de la escasez. Nacemos envidiando lo que
no poseemos: por ello matamos, robamos, traicionamos. Vendemos nuestra alma, que
se hace chiquita con los años, se desvanece y cuando nos queremos dar cuenta…
nuestra vida se da por concluida. ¡Y todo por dinero!, por acumular, por ser lo
que no se puede alcanzar, por joder al que tenemos más cerca y hacernos con sus
posesiones. Por una yarda más de tierra en nuestro imperio.


Pero aquello era revolucionario: lo llamaban la teoría de la abundancia. Tan
solo había que saber abrir los ojos y saber dar las gracias. Entender que la
naturaleza lo ocupa todo. Que pasa un poco como con el agua, el sol y las
montañas. Estuvieron allí y nosotros no representamos más que aquel pequeño
devaneo.


La vida no es un mercado financiero, nadie liquida sus acciones con la
contraparte que le pague menos, nadie atesora un bien con el evidente deseo de
compartirlo generosamente.


¿O sí?


Cuando la vida es y se ve como pura abundancia…




FeaturedPosted on January 16, 2020January 16, 2020Author adminCategories FHR,
Mis letras, Opinión, crítica y pensamientoLeave a comment on 2020 es pura
#Abundancia


CUENTO DE NAVIDAD #LOSFANTASMASDEMRSCROOGE #LAOPORTUNIDADDESERFELIZ EN #2020


“Si ese espíritu no lo hace en vida, será condenado a hacerlo tras la muerte”
(Charles Dickens)

Como todos los años, mi hijo y yo hemos preparado un regalo de Navidad. Este año
le hemos dado un par de vueltas a un famoso cuento de Charles Dickens: ¡espero
qué os guste!


Bien mirado Mr. Scrooge no era tan mala persona como todos querían hacer ver.
Vale, su fondo de inversión no era lo que podría llamarse una señorita de la
caridad; aunque, como él dijera: «money, it is money, brother». Es dinero… tan
solo es cuestión de dinero. Y si había que comprar una empresa, que era a lo que
se dedicaba desde siempre, que fuera lo más barato posible. Porque la virtud era
luego saber vender caro, se repetía una y otra vez, después de haber aplicado la
preceptiva dosis de racionalización al negocio: odiaba la grasa, así él la
llamaba, la gente ineficaz o vaga, aquellos que sobraban, que se habían quedado
obsoletos, y por eso sus organizaciones eran… como él se veía a sí mismo, tan
delgadas, tan enérgicas, un poco quizás como leones devorando las gacelas de la
selva. Porque solo los más fuertes sobreviven, era su lema. Y es que estaba en
el lado depredador de la existencia.


La vida le había tratado muy bien siguiendo esta práctica. Él se defendía con
orgullo. ¿Y qué tenía de malo todo aquello?¿No salvaba accionistas o familias
que de otras maneras lo habrían perdido todo?¿No era mejor recibir una
alternativa de futuro al no tenerlo en absoluto? Aunque bien mirado le faltaba
un elemento fundamental: no era el hecho, que era el corazón que no empleaba y
de no usarlo, le era un objeto ajeno en el pecho.
Llovían las críticas y de esta manera contrató una colosal hueste de asesores
custodiaban su imagen y reputación y le decían qué era lo debía decir, lo que
debía hacer, rodearse de aquel activista, en fin, apoyar una causa u otra. Así
su imagen era intachable, pero lo cierto era que nadie que fuese persona de bien
o de corazón le consideraba. Aportaba mucho, a mucho dinero me refiero, pero no
sabía realmente para qué, y en el camino tantos eran los aprovechados que
malversaban estos caudales… y se reían, porque lo creían doblemente idiota. Por
darlo, creyendo que con hacerlo sería suficiente para acallar la conciencia, y
no de preocuparse de cuánto recibirían aquellos a los que iba dirigido en última
instancia. Y era un buen hombre envuelto en un caramelo de sabor amargo.


Y aquella Noche de Navidad del 2020 todo fue rápido. Como siempre su jornada
había sido maratoniana. Saliendo de la oficina, antes de llegar a la cena, se
desvaneció. No recordaba nada. Su vida se hizo a negro. Se despertó en un
hospital, en la sala de urgencias. Unos médicos le dijeron que debería pasar la
noche, que aparentemente no era nada, pero que por su seguridad debía permanecer
allí, en observación. Mr. Scrooge era un tipo con fortuna, pensaron aquellos
médicos para sí. Aquella apoplejía hubiera sido mortal de necesidad. Le habían
encontrado (aquel bedel cuyo nombre no intentó conocer nunca y que siempre le
recibía con la mejor de sus sonrisas) a tiempo en el ascensor desvanecido y su
ambulancia atravesó el congestionado tráfico de la ciudad como si estuviera
tocada por mano dividida. Y en realidad nadie lo esperaba en casa. Aunque se
casó y tuvo hijos, había decidido entregar su vida por completo a sus empresas.
Estas eran su gran-único hijo. Su familia verdadera, la que le amaba y se
desconsolaba, había decidido pasar la Nochebuena sin él, a su pesar.



Lo cierto fue que el empresario permaneció en aquella habitación custodiado por
las máquinas que medían sus constante vitales. El trajín era constante. Aún en
Nochebuena todos enfermamos, aunque Mr. Scrooge, pensaba, en realidad no se
sentía tan mal. Quería levantarse lo antes posible para organizar un último
encuentro, para hilvanar alguna estrategia para el año que se aproximaba. A su
alrededor la gente entraba y salía. Y fue cuando se levantaba, impaciente,
semidesnudo que una mano le detuvo. Giró la vista y a su alrededor vio una
mujer, hermosa como la nieve, a la que creyó sería un médico, pero que le
recordaba lejanamente a no sabía quién, y que con una mirada marmolea y fría, le
ponía su mano en la boca y con una carpeta en la mano y señalando al monitor le
decía:
―Antes de que amanezca habrás muerto… Mr. Scrooge… o serás un hombre diferente…
Mr. Srooge pensó que aquella broma no tenía gracia. Ella continuó hablando:
―Tu corazón ha muerto hace años. Tu cuerpo te porta, te lleva de un lado a otro,
pero estás vacío. Recibirás tres visitas esta noche y tendrás que decidir.
Estate atento… en esta última oportunidad.


Y se desvaneció entre un halo y un destello. Y bien mirado podría haber sido una
alucinación porque en realidad la mujer se transformó en lo que debería ser
desde siempre, el médico que le explicaba su situación:
―¿Recuerda cuál es su nombre, caballero?
Mr. Scrooge asintió; fue cuando Mr. Scrooge miró a su alrededor y comprendió.
Con las prisas, la ambulancia había perdido su cartera y nadie conocía su
identidad. Mr. Scrooge intentó articular una palabra, pero sintió lo débil que
estaba.
―No se preocupe. Haremos todo lo posible por localizar a su familia. Hasta ese
momento descanse. Está en buenas manos. Pasará la Nochebuena con nosotros.


Y se marchó y se quedó solo, bueno, en realidad rodeado por las decenas de
personas que transitan en las urgencias. Es un espacio de paso, intenso y lento
en las emociones a un mismo tiempo. Discurrió un tiempo indefinido cuando por
entre las cortinas semiabiertas, se fijó en un niño, entraba en una silla de
ruedas acompañado por su hermano y su padre. Llevaba un pie enyesado, pero
sonreía. Su hermano le hacía cosquillas. Guiñó los ojos, y se sorprendió cuando
vio, de repente, que ¡aquel niño no era sino él mismo!, aunque hacía mucho
tiempo, demasiado tiempo. Una lágrima rodó por sus mejillas con aquella visión.
Un enfermero entró en aquel momento. Era también joven, jovencísimo, envuelto en
un intenso destello luminoso y con cierto olor a espliego, muy agradable. El
olor de los campos que rodeaban a su casa.
―¿Recuerdas? ―el enfermero se le acercó y aspiró con fuerza.
Mr. Scrooge asintió. Mucho tiempo atrás y siendo niño se cayó, jugando con su
hermano por aquellos campos. Fue un accidente leve, quizás hasta una pequeña
herida de guerra. Aquella Nochebuena de hacía mil años la pasarían en urgencias.
Eran unas Navidades sombrías. Lo cierto era que su madre había muerto hacía
poco, el cáncer se había cebado con ella. Y aunque fue la primera Navidad con la
familia rota, aquella precisa noche, la excusa del esguince les unió. Hasta ese
momento había existido una pesadumbre infinita, un silencio… y entre aquellas
paredes, el padre lloró por primera vez con sus hijos y se abrazaron. Y se
prometieron que nada les separaría.




Entonces Mr. Scrooge se dio cuenta del tiempo que había pasado sin acordarse de
todos ellos, de su madre, de su padre y finalmente hasta de su hermano. Ahora
que sus padres faltaban hacía tanto tiempo que no perdía una tarde con su
hermano, que no compartía su vida con él, que no sabía nada de sus alegrías o de
sus dificultades, y se sentía muy triste. Y en realidad, no sabía que había
pasado en aquel tiempo para crearse aquel muro, sencillamente había permitido
que la riada de la vida se llevará todo y por delante su amor.
Aquella había sido la primera visita, el fantasma de las Navidades Pasadas,
dulces y tristes, las Navidades de lo perdido, cuando éramos inocentes.
Lloró amargamente mientras aquel enfermero le besaba levemente la frente y
desaparecía. Finalmente se quedó adormilado.


No sabía cuánto tiempo había transcurrido cuando comenzó a pitar ruidosamente el
monitor de su cama. Algo debía pasar al corazón enfermo de Mr. Scrooge. Apareció
el mismo enfermero de antes, al menos así le parecía, aunque esta vez envuelto
en un color de tez más grisáceo y menos deslumbrante, con ciertas ojeras;
parecía más mayor y preocupado. Le dijo a Mr. Scrooge:
―¿Va todo bien, señor?
Mr. Scrooge sonrió forzadamente y suspiró. Fue entonces cuando un grupo de
personas entraron presurosas en el box, como si no le vieran y se colocaron a su
lado. Eran varios enfermeros y doctores. Entraban con una camilla con gran
ímpetu y portaban un cuerpo de un chaval sobre ella y daban órdenes urgentes,
intensas, desafiantes. El grupo de personas rodearon al cuerpo y mientras unos
trataban de acceder a su torax, otros preparaban un objeto que parecía ser un
desfibrilador. Entonces, fue cuando miró detrás de ellos, y al fondo, tras las
cortinas, vio… a su mujer, ¡a su mujer!, postrada en una silla y envuelta en un
mar de lágrimas, abrazando a su otro hijo, el menor.


Supo que delante de sí tenía al cruel fantasma de las Navidades Presentes. No
necesitaba saber el final de aquella historia. Aquel era el peor de los
castigos, el peor de los infiernos. El enfermero se le aproximó y apagó el
monitor, porque su corazón daba tumbos y el sonido de la máquina era
ensordecedor. Le repitió la pregunta son sorna:
―¿Puedo ayudarle, señor?¿Se encuentra bien?
Mr. Scrooge intentó levantarse, más no tenía fuerzas. Su mujer no le había
sabido perdonar que aquella tarde de hacia hacía algunos meses Mr. Scrooge no
fuera a recoger a su hijo, que no le reconviniera para que no cogiera el coche
aquella noche y que no bebiera. No era un tema de dinero, no era un tema de
darles lo que ellos quisieran, su mujer le había repetido hasta la saciedad… ¡te
necesitan a ti! ¡a ti! Le dijo finalmente ella que no quería saber nada más de
él y que le odiaba. Era mentira, pero en aquellos momentos la mujer vivía con el
corazón destrozado.


Él ahora no podía parar de pensar y se torturaba: ¿Y si hubiera estado aquel
día… podría haber evitado su muerte?¿Podría haberle explicado que aquello que
hacía podría tener tan fatales consecuencias?
Del pobre hombre se escapó un pequeño grito atragantado… ¡hijo!… cuando el
equipo médico dio por finalizada la maniobra de reanimación y fijó la fecha al
fallecimiento. Cubrieron su rostro y las figuras se fueron difuminando hasta
desaparecer. No pudo ver más a su hijo, ni siquiera en el día de su muerte, él
llego tarde, siempre era lo mismo. El enfermero se marchaba, mientras le decía
con pesadumbre a Mr. Scrooge:
―Un hijo debiera poder ver morir a su padre, pero nunca al revés.


Se hizo el silencio. Quizás, en lo más profundo de la noche, cuando ya nadie
pasee por las calles, cuando la ciudad duerma, quizás solo entonces… en los
hospitales y en sus salas de urgencias se haga un momento de paz. Es una paz
absurda, una paz oscura, una paz de presagio…


Entonces, fue que la cortina se abrió de par en par con violencia contenida.
Unos hombres taparon a Mr. Scrooge con una sábana. Él no comprendía,
misteriosamente no podía moverse, parecía como si un poder sobrenatural lo
hubiera congelado, lo mantuviera bloqueado en sus articulaciones.
Salieron fuera del box y los hombres trasladaron a Mr. Scooge en la camilla,
cubierto por la sábana, y vio pasar tras de sí todas las salas del hospital,
hasta llegar a los pisos inferiores… los pisos de la morgue.


Unos hombres le desnudaron y uno comenzó a examinarlo. Repasaron su cuerpo, y
comenzaron a embalsamarlo. Mr. Scrooge intentó gritar:
―¡Dejadme!¡No estoy muerto!
Pero nadie le escuchaba. Entonces se fijó en uno de ellos, precisamente era el
enfermero de las otras veces anteriores, aunque ahora mucho más mayor, viejo, su
cara arrugada y la boca parcialmente desdentada.
Los hombres le auparon y comentaban:
―¿Cómo se llamaba el tipo?
―No lo sabemos, llegó ayer por la noche… falleció de otro ataque. Esperaremos a
que alguien lo reclame y sino… ya sabes… el procedimiento del crematorio…
Mr. Scoogre intentaba gritar, intentaba articular palabra, pero aquel terrible
agarrotamiento le impedía moverse. Lo metieron en una cámara frigorífica con un
desagradable olor a muerte.


Dentro el frío era espantoso… y el silencio… ¡aquel silencio! Mr. Scrooge
comenzó a tener visiones pavorosas. Visiones horribles donde veía a su mujer y a
su hijo celebrando la que sería la próxima Navidad, los dos solos, y una silla,
la de su hijo muerto, y a su lado la otra, su silla, ¡vacía!, y ambos cenando en
un dramático silencio. Luego se le aparecieron la figura de los que creía hasta
entonces sus hombres de confianza…aquellos que le aconsejaban y que ahora
cenarían la próxima Nochebuena entre grandes risotadas de desprecio…y escuchó lo
que dirían a sus espaldas, escuchó a sus asesores burlarse por la muerte tan
ruin que tuvo, escuchó que su dinero había sido mal utilizado en vida y que
ellos darían buena cuenta de él, y vio entre brumas a los carroñeros que tanto
odiaba apropiándose de sus empresas; y de cómo lo llamaban avaro, mientras se
llenaban las manos con la grasa de la comida, los mismos a los que pagó
generosamente porque le explicaban que era lo mejor para granjearse una imagen…
para pagar el postureo y ya está. Y vio su dinero arrojado al fondo de las
vanidades humanas, y vio a su familia que en una Navidad próxima se olvidaría de
él, igual que antes él mismo se olvidó de sus padres y su hermano… y sus
empresas, que serían descuartizadas como convite de la próxima Nochebuena …y de
cómo su dinero finalmente era un simple registro, un número que pasaba de una
mano a otro; y de que Mr. Scrooge no significaba nada; Entonces comprendió lo
que le faltaba… que no era dinero… era un corazón que latiera… un corazón que
sintiera y que valorase a las pocas personas que de seguro aún lo estimaban.
Aquellas que quizás aún lo esperasen aquella noche despiertos, preocupados por
su ausencia… si era verdad que todo aquello era una simple pesadilla.


Al cabo de un tiempo infinito, podrían ser minutos, horas o tal vez días, la
puerta del congelador se abrió; finalmente, lo sacaron, y mientras tiritaba, lo
terminaron de despojar de la sábana que cubría su cuerpo y que ocultaba la cara.
Uno miró la etiqueta y leyó:
―Aquí pone que su nombre es no conocido. La muerte y las cenizas no conocen de
identidades.
Lo dijo de una manera tan lúgubre que no tardó en darse cuenta Mr. Scrooge de su
destino: lo llevaban al crematorio.
―¡Estoy vivo!¡Estoy vivo! ―lloriqueaba para sus adentros.
Pero nada se movía en su cuerpo que se mantenía inánime, ni sus labios, ni su
pecho.


Poco a poco cruzaron nuevas puertas del hospital. Llegaron a otra sala, esta vez
gris con un retrato de un Cristo crucificado y símbolos de otras religiones. Un
sacerdote se cruzó en el camino y leyó una breve frase: «pulvis es et pulverum
revertis»
Mr. Scrooge las repitió para sí: polvo eres y en polvo te convertirás… y terminó
gritando, mientras le introducían en el horno…
―¡Piedad!¡Piedad!


Antes de cerrarse la puerta, con las llamas al fondo y su aliento horrible, una
cara se le acercó, era el enfermero de las otras dos ocasiones, aunque ahora
había envejecido aún más… era el horrible rostro de la muerte… y se le veía la
carne apelmazada y derritiéndose… y trozos de pelo cayéndose y la calavera
asomando… y fue que le dijo con una sonrisa socarrona:
―Antes de que amanezca, como ves, también reciste la visita del fantasma de las
Navidades Futuras
Y las llamas lo rodearon y le recibieron. Le devoraron.


…………………………………………….


Si piensas que Mr. Scrooge se salvó, que despertó de aquella horrible pesadilla…
y a la mañana siguiente se transformó en una gran persona…siento decepcionarte.
Aquel ricachón sin corazón murió de un último ataque en el box de urgencias, y
su identidad, al estar accidentalmente perdida, causó que su cuerpo fuese
entregado al horno crematorio. Cuando se dieron cuenta había sido todo demasiado
tarde: la viuda y el hijo menor recibieron a los pocos días una hornacina con
cenizas. No se supo más de Mr. Scrooge.


Hoy, día de Navidad, al levantarte procura leer este cuento. O puede que sea
mañana cuando leas mi relato, o tal vez lo leíste ayer a las puertas de la
Nochebuena, da lo mismo. Seguramente seas como yo, y como la mayoría de la gente
que nos rodea, un tipo común. La vida puede darte segundas oportunidades… o tal
vez no. De nosotros depende saber aprovecharlas.
Por eso es mejor que te pongas en marcha y desde ahora mismo escribas esta carta
de queja al diablo. Una carta que diga algo así:

«Estimado señor,


Tuvo por castigo llevarse a Mr. Scrooge. Cosa que no pongo en duda, se lo temía
merecido por ruin y desagradecido. Sin embargo, ruego nos lo devuelva, o al
menos nos preste su alma por un ratito, porque una persona tan valiosa en
capacidades bien tiene que trabajar necesariamente por el bien de la humanidad.
Ya sé que a Vd. le trae el pairo esto de la buena voluntad humana y que no
podemos ofrecer nada por el alma de este desgraciado… pero piense que su regalo
nos creará una deuda de gratitud y que también Vd. tendrá una excusa para
celebrar la venida del Señor.
Y como dijo alguien: Si ese espíritu no lo hace en vida, será condenado a
hacerlo tras la muerte.


Firmado: un tipo común.»


Y vas, y la arrojas al río porque todas las misivas al diablo terminan allí y
siempre llegan a buen puerto.


Y mientras sucede esto, haz con tu vida algo útil: haz funcionar tu corazón y
rodéate de las personas que te necesitan y que te esperan todos los días del
año.


…………………………………………….

Aquella mañana de Navidad, eso sí, otro tipo anónimo salió del hospital, quizás
fruto de una situación un tanto absurda y alocada que sucedió en la morgue: los
muertos resucitaron. ¡En serio! Hubo revuelo, los doctores no supieron dar
crédito al milagro y todos se arrepintieron un poco de los cadáveres que
acababan de ser incinerados… ¿por qué quién dice que también podrían haberse
despertado del sueño de la muerte y regresar? Este hombre sí que tuvo suerte,
decían, pues a la entrada de la cámara, a punto de ser devorado por las llamas,
despertó; concretamente había sufrido un ataque en urgencias, que fue lo que le
mató, y vestía extrañamente un traje muy caro; con la confusión no pudieron
identificarle y le dieron aquella mañana un alta precipitada y el hombre vagó
perdido por entre las calles de la ciudad, a punto de helarse, como mirando el
firmamento sin estrellas de la mañana. Finalmente llegó a un enorme edificio y
un bedel le vio, pareció reconocerlo como procedente de un remoto pasado… y
asustado le entregó un abrigo.


―¿Señor, está bien?
Aquel hombre se abrazó al bedel, estuvo llorando y babeando por un rato. Luego
le miró, y le dijo al bedel:
―¿Cómo te llamas?
―José ―le contestó el bedel.
―José, ¿tienes familia?
―Sí señor, ayer mismito nació mi primogénito, al otro lado del océano, en
México.
―Pues tendremos que ir a verlo ahora mismo.
Y el bedel puso cara triste. Pero el hombre posó un dedo en su boca.
―¿Señor? ―interrogó el bedel.
Entonces aquel hombre sonrió al bedel y echo mano a los bolsillos y rebuscó
hasta encontrar algo que le enseñó.
―Vamos, que quiero conocer a tu hijo; luego tendré que hacer muchas cosas en el
poco tiempo que me quede por aquí.

¡FELIZ NAVIDAD!



FeaturedPosted on December 19, 2019December 24, 2019Author adminCategories Mis
letras, Mis relatosLeave a comment on Cuento de Navidad #losfantasmasdeMrScrooge
#laoportunidaddeserfeliz en #2020


¡OH! CORAZÓN, CORAZÓN #DICECORDELIA

> Por mi desdicha no sé asomar mi corazón a la boca. (Cordelia en “el Rey Lear”
> de William Shakespeare)

¡Oh! corazón, corazón,
arrancado, ungido, trasteado, zaherido
vomitado, remendado por los tiempos;

Dijiste que estarías pero te fuiste
y me dejaste hueco
la sal que mantiene a raya a los zombis;

¡Oh! corazón, corazón
en el frío de mi niñez te hice espacio

corazón de corteza, de huracán domesticado
de león enfermo
a veces te dibujo con el dedo índice
ese mismo dedo que señala al firmamento
esa misma runa indescifrable que solemos olvidar por las aceras;

¡Oh! corazón, corazón,
abstruso, hosco, rancio, torvo
yérguete de tu inanición
o revienta

yérguete
porque reclamo un tiempo urgente,
reclamo tu llegada
no me importa que seas una puta Blitzkrieg
esa misma que se conoce por la venganza de la corneja;

revienta
porque no me importa
ni tan si quiera que seas
otro perro ardid
pero que seas,
corazón

uno que redima al turgente, confuso
miserable, enloquecido-torpe
viejo corazón
del rey Lear.


FeaturedPosted on December 14, 2019December 14, 2019Author adminCategories
Libros, reseñas y arte del camino, Los sueños del otero...Leave a comment on
¡Oh! corazón, corazón #DiceCordelia


WHAT TIME IS THIS? IT IS TIME FOR CHANGE!! #2051 #DEMOCRACIA
#30AÑOSDELACAÍDADELMURO #FUTUREISONEFORALL

[Texto basado en los personajes de mi novela 2051]


Aquel 10 de noviembre de 2019 Gabriel votaría por primera vez, recién cumplida
su mayoría de edad. Hubiera pasado inadvertido aquel momento de su vida si no
fuera porque su amigo Benjamin no dejaba de darle mil y unas vueltas al asunto
de las dichosas elecciones; también sería para él ésta su primera vez, aunque a
diferencia del albino, Benjamin no había descubierto en aquel largo otoño las
grandes capacidades del «Neural Engineering» ni los estudios universitarios que
iniciara Gabriel junto a su otro amigo Samu; y Benjamin, sin muchas más
alternativas que buscarse un curro mientras repetía las pruebas de acceso a la
Universidad,  dejaba discurrir el año, y vivía conmocionado por los
acontecimientos políticos.

 ―Mírate ―le espetaba Benjamin―, ¿esperas cambiar el mundo desde tu poltrona?

Gabriel le devolvía la mirada con intriga.

―Gabo, los laboratorios no harán mejor nuestra sociedad. Lo hará la acción.

Con aquel comentario Benjamin simulaba un sentir un tanto revolucionario, con
aquel idealismo que siempre mantendría de por vida, que lo gestaría como
activista, aunque en aquellos momentos estaba tocado adicionalmente por la
fiebre adolescente del que mira el sistema y le incomodan sus viejos
convencionalismos.

 Pero en algo estaba en lo cierto. Aquellos calores de la juventud no eran una
pasajera pose en lo siguiente: Benjamin vivía una Europa donde la «Gran
Recesión» de 2008 hacía que aquella generación de chavales albergasen un futuro
peor al de sus padres. Sus abuelos habían sufrido la guerra civil o quizás hasta
lucharon en la Guerra Mundial, y después todos expiaron el hambre y la
reconstrucción lenta del país, de Europa. Habían visto al siglo XX, asesino,
plagado de rencores, augur de libertades, avanzar y traer una promesa y una
prosperidad parcialmente redimida. Se habían partido la vida todas aquellas
gentes pensando que dejarían un futuro mejor a sus hijos. Y todo para nada.
Ahora parecía a muchos que lo ganado se les desmoronaba.

―Por eso tenemos que salir a la calle ―le respondía Benjamin.

Gabo escuchaba con atención. Pero su corazón pertenecía a otra esfera, quizás a
un hemisferio más próximo a lo abstracto. El veía su futuro en otros términos
más analíticos.

―Tenemos que tomar las calles, amigo, y tenemos que ir… a votar.

Y lo repetía Benjamin una y otra vez, y barruntaba un nuevo siglo de
descreimiento y de dolor. El pasaporte de entrada al siglo XXI.

―¿Cómo es posible que el 1% de los más ricos tenga más del 82% de la riqueza?
¿Sabes que los 8 más ricos tienen más dinero que la mitad de la población del
mundo? ―le dijo Benjamin

Eran simplemente números, pensaba Gabriel, y en eso él se sentía fuerte. Pero
eran valores significativos y se daba cuenta que no podían ser dejados a la
merced de los acontecimientos.

Se lo contaron a Samuel para que se animase también a votar. Samuel  estaba
leyendo un libro de historia y les explicó que había otra cifra que celebrar,
siguiendo su habitual obsesión por las fechas y que por ella él quería festejar
también la democracia:

―¿Sabéis lo que pasó hace 30 años? El muro de Berlín fue derribado.

Aquella fecha sería ajena para muchos postmillenial aunque no para estos porque
Samuel se lo explicó aquel día: todas las fronteras producen injusticias y las
diferencias son caldo de enfrentamientos y desigualdad. Aquel 9 de noviembre de
1989 se dio por concluida la guerra fría y un muro desapareció. Los habitantes
de ambos lados de Berlín lo cruzaron y sellaron un gran pacto de libertad y de
paz.

Aquella tarde los tres salieron a votar en comanda. Tenían ideas muy diferentes
de como debiera organizarse su nuevo mundo… y muchas veces diríase que
contrapuestas… pero por encima de todo estaban de acuerdo en que debían hacerlo
unidos y propiciar así el cambio que trajera la prosperidad a su tiempo.


FeaturedPosted on November 9, 2019November 9, 2019Author adminCategories 2051,
Los sueños del otero...Leave a comment on What time is this? It is time for
change!! #2051 #Democracia #30añosdelacaídadelmuro #Futureisoneforall


#2051 EN #PREMIOLITERARIOAMAZON2019

> 

2051 se presenta al Premio de Amazon. Es una edición exclusiva y cata limitada
para el concurso… y espero que sea la primera piedra de su publicación formal.
Estoy teniendo bastante interés por parte de mucha gente que desearía verla en
papel, o por qué no… ¡en el cine!  Para ello solo necesito de tu ayuda. Manda el
siguiente tuit o comparte el mensaje en facebook y tus redes sociales:


> Si te gusta saber cómo será nuestro siglo XXI, te recomiendo la novela de
> #2051 en
> www.amazon.es/dp/B07VX7RFJZ de Félix Hernández de Rojas, y que ha presentado
> al #PremioLiterarioAmazon2019. www.eloterodelalechuza.com es su página de
> autor. 

2051 presenta la vida de Gabriel, aquel que cambiará el mundo con la invención y
masificación del «retromind», la novísima tecnología de la memoria. Gabriel es
un ser en tierra de nadie: desde su aspecto físico, negro-albino, su origen como
hijo ilegítimo, amado pero arrojado lejos de sus padres, solitario y sin embargo
acompañado por los muchos que nos hablarán de su épica, un ser que forjará el
destino de los héroes del siglo XXI y que narra la historia de la generación
postmilenial.
Gabriel nació el 11 de septiembre de 2001, con el desplome de las «twin towers»,
e inaugura un siglo trepidante de transformaciones. La historia enfoca muchos de
los cambios que arrastramos en nuestra sociedad: los relativismos, la transición
de la cultura y de sus novísimas generaciones con sus mitos, debilidades y
manipulaciones, y, sobre todo, ejemplifica el proceso de construcción de lo que
serán los próximos retos para el ser humano: entre otros, su memoria perpetuada
y lo digital, o, el acceso a la mente, al cerebro y a sus capacidades mediante
los algoritmos: el acceso eterno a la memoria, y puede, que quizás, también al
alma.






FeaturedPosted on September 5, 2019September 5, 2019Author adminCategories
2051Leave a comment on #2051 en #PremioLiterarioAmazon2019


SPANISH TEXAS, EN LA SEMANA NEGRA DE GIJÓN


Spanish Texas, día 7 de Julio, 18.30, Semana Negra de Gijón 2019

¡Se conocían desde hacía tanto tiempo!… por eso J. estaba completamente
convencido de que aquel Félix Hernández de Rojas era un pintamonas. Un escritor
fake. No era trigo limpio… y había que seguirlo de cerca y olisquearlo. Porque
nadie en su sano juicio se atrevería a contar semejantes dislates, aquellas
elucubraciones y aventuras que no conducían a nada. Había leído cien veces su
novela (decía “su” y se golpeabael pecho) de cabo a rabo, aquella infumable
disertación repleta de exabruptos y falsedades, aquel «Spanish Texas» que había
convertido a J. en un espantapájaros. Vale que J. no tenía altas aspiraciones ni
buscaba reconocimiento en el mundo profesional, y que sus casos él quería fuesen
sobre todo simplones, es decir,divorcios e investigaciones irrelevantes… pero
¡joder!, ¡aquel libro le estaba llevando por el camino de la amargura! Desde el
bufete no hacían sino pasearlo y exhibirlo y explicar el alto valor de sus
superpoderes… aquella bilocación maldita… sobre la cual no hacían más que
abusivamente vislumbrar poderosas oportunidades empresariales.

Por eso, y por otras razones que eludo relatar para no ocasionar aturdimiento y
tal vez asco al lector, J. masticó lentamente su detallado plan:la venganza para
acallar definitivamente al mayor tuercebotas de la historia de la novela negra,
si aquel género tuviera el dudoso honor de poder ser representado por aquel
aprendiz a escribiente, aquel parlanchín, el botarate de Félix.

El peor castigo para un escritorzuelo es enfrentarse a sus contradicciones, que
no a sus fantasmas, porque aquel «frente despejada», como J. había comenzado a
llamarlo en sus barruntos, no tenía más intereses que alimentar su ego y…
vender, el muy cabrón quería hacerse millonario a costa del pobre J…y de los
derechos de autor… y claro, uno ya no estaba para eso.

Ya se lo dejó clarito, cuando le fue a buscar a la salida de la empresa donde
habitualmente trabajaba:

―Tú no vas a sacar «naaa» más de aquí. Y ahora dedícate a lo tuyo y gánate el
pan con el sudor de tu frente―lo decía mientras se estrujaba los testículos y
señalaba con la otra mano al hermoso complejo acristalado.

J. pocas veces se había mostrado tan soez con alguien. Aquel tipo le sacaba de
sus casillas. Y sobre todo era un mentiroso: ¡J. no era vago y mucho menos
mujeriego!¡le tachaban de machista, de aburrido, de borrachín! Era toda una
conspiración, o bueno…tal vez tuviera sus matices… o ¡vale!, ¡inclusive hasta
pudiera considerarse y darse por cierto! Pero J. era finalmente el chivo
conspiratorio, el sumidero de las inmundicias de aquel degenerado escritor,
¡ojala se le retirase el derecho a escribir palabra alguna porque de su mente
solo nacían ciénagas y torcedumbres y oscuridades donde, casualmente, J. siempre
habitaba!

Por eso, cuando leyó aquello, día 7 de Julio, 18.30, Semana Negra de Gijón 2019,
y leyó el nombre del tal Félix Hernández de Rojas y vio que sería presentado por
la pobrecita Ana Ballabriga y que hablarían de «Spanish Texas», comprendió que
sería el momentode actuar y detener al degenerado…

Buscó aquella gabardina que hacía siglos no usaba, buscó sus gafas tornasoladas,
una gorra vieja y del cajón rebuscó: no era un Star, ni una Beretta, era más
bien una pequeña reliquia que luego recordó había robado meses antes a algún
crío en el parque…

Pero eran armas suficientes para disparar al corazón del escritorzuelo. Llevaría
apuntadas aquellas preguntas que lo descolocarían, que lo humillarían, que
harían ver lo inútil y lo charlatán que era.

―¡A Dios pongo por testigo que el muy cabrón pasará una muy mala tarde!

Esto pensaba J. y así, sin cambiar un ápice de los pensamientos, se los
transmito, para que ustedes, lectores avezados, tomen sabía decisión y asistan a
dicha carnicería… o avisen a las fuerzas de orden y remedien la tragedia que se
cierne entre ambos.  


FeaturedPosted on July 4, 2019July 4, 2019Author adminCategories Spanish
TexasLeave a comment on Spanish Texas, en la Semana Negra de Gijón


EL TIEMPO DE LAS CEREZAS #ESVERANO

   


Cuando el amor se contaba por los segundos que pasamos

desaparecidos,

esparcidos en la noche;

   


éramos dueños del tiempo,

del calor

del verano;



    


¿recuerdas el olor a menta

-aquel camino cuyo final

atisbamos-?

     


Allí crecían los cerezos.

   


Con perenne y machacante soniquete

retorna este pensamiento,

con tu voz,

   


fue la sal que curtía las entrañas,

y la pimienta que nos aviva

el dulce

sabor

de las cerezas.





FeaturedPosted on June 30, 2019June 30, 2019Author adminCategories Los sueños
del otero...Leave a comment on El tiempo de las cerezas #esverano


IMPERDIBLE-PERDIBLE #TEORÍADELAMOR

El amor es un imperdible

de esos tan chicos que suelen esconderse en los ojales

o en la caja de zurcir calcetines,

o como aquel que se nos extravió en el asiento del auto

y fue muy lindo de picharse entre nuestros dedos.

 

El amor suele avisar cuando llega

nunca si se va, porque deja las puertas chicas y las ausencias ocupadas

con multitud de trajines que nos impiden

sincerarnos.

 

El amor duele si le llamas y nunca acude

porque fuiste promesa…

solo entonces se nos ocurrió decir «ya basta».

Es territorio de vigilia nocturna

del «te espero hasta siempre»

porque acelera la vida

y desacelera la muerte.

 

Yo he comprado tu pócima…

tengo días que no sé por cuánto seguirás embrujado:

tal vez sea un raro sabor a tierras

un amargo-áspero-diletante trago,

éste que me obligue a ofuscarme


a rugir,

a codiciosamente preguntarme

cuando todavía buscas

esperarme

levantado.


FeaturedPosted on May 23, 2019May 23, 2019Author adminCategories Mis letrasLeave
a comment on imperdible-perdible #teoríadelamor


YO VI LA AGUJA DE NOTRE DAME CAYENDO

Ella era

los mares de la América reunidos bajo todo su nombre

 



como los cerrillos nevados de los Andes

las arroyadas del Amazonas

la planicie Patagónica

y mucho más lejos;

  




Cuando yo llegué me dije

si la luz habría de detenerse

y si acaso sean las horas

tan siquiera para encender una hoguera

y llenar mi vacío con su eco

y sus besos

  




Ella era

el futuro y el pasado, pero era sobre todo un presente tan estrecho

ese que nadie sabría acertar a mirar a su través

salvo yo:

  




El de las saeteras que se utilizan para defenderse del que acecha

El de las celosías que custodian a las moritas de sus amantes

El de la aguja de Notre Dame

cayendo,

la que yo vi

  




Ella era

aquel fuego que se consumió

y las cenizas

que fue una tarde en París

en un motel que daba al Sena.

Fuente: ABC.es

FeaturedPosted on April 17, 2019April 17, 2019Author adminCategories Libros,
reseñas y arte del camino, Los sueños del otero...Leave a comment on Yo vi la
aguja de Notre Dame cayendo


ESE AMOR, ESE. #REBORN-ITCH-IN-HEART #SPRING2019

Ese amor ese, ese amor.

Ese amor que perdí

el que malogré

el que trasnoché

el que dilapidé sin saberlo







Ese que envenena

el que hiere

el que es huérfano de razón

el que anochece y tiembla.

 

Dámelo todo, todo dámelo

 

Porque lo aposté en vida a rojo

y me salió negro

 

Porque tuve oportunidad de cultivarlo y se me agostó

 

Dame un poco de este amor, amor este que corroe y mata

que del liviano hice sombra y por esto vivo en penumbras

 


Que después de amar tan a cámara lenta

quiero

ser potrillo

ser aguacero

ser alacrán que pique,

 


por ser de amor, amor sea.

  


FOTO: Urueña, Valladolid






FeaturedPosted on March 28, 2019March 28, 2019Author adminCategories Mis
letrasTags Ese amorLeave a comment on Ese amor, ese. #reborn-itch-in-heart
#spring2019


¡BLOGUERO DEL AÑO 2018 DE @AUNCLICDELASTIC!

> Siempre parece imposible hasta que se hace. Nelson Mandela


¡Mejor bloguero 2018 de @AunCLICdelasTIC en Telefónica! ? ¡Qué ilusión!

?¡Aquí estoy en la foto con Marina Salmerón, @MarinaSalUr, mi sin par
acompañante y premio a mejor bloguero 2018 del último trimestre! ?










FeaturedPosted on January 14, 2019January 14, 2019Author adminCategories
Emprendimiento digitalLeave a comment on ¡Bloguero del año 2018 de
@AunCLICdelasTIC!


EL GRAN REGALO DE PAPÁ NÖEL Y DE LOS REYES MAGOS

Y sucedió que Nöel, aburrido de recibir cientos y cientos de cartas, todas ellas
similares entre sí, copias simples y duplicados de modelo de supermercado sin
imaginación alguna… pues…se cansó de la Navidad. Y es que se veía a sí mismo
como un simple acarreador de obsequios vacíos, un empaquetador de antojos y de
estorbos apilados, y los niños, sin ilusión aparente, le resultaban tan egoístas
e interesados, pedigüeños que no hacían sino repetir lo que escuchaban a los
mayores: cuanto más caro, mejor.

―Pero la culpa no es de ellos…―le explicaba con dificultad su pequeño elfo
mientras gruñía. Y en esto tenía bastante razón.

El elfo era verde y bastante feo y de nombre un tanto particular: Mr. Scrooge.

Nöel era mayor. Salvo el elfo nadie se preocupaba realmente por él. Y el elfo no
estaba tampoco para tirar cohetes, ya tenía sus años. Vivían los dos solos,
entre los hielos del Ártico. Tenían sus achaques y trabajaban ciertamente muy
duro todo el año para preparar aquel interminable almacén de regalos. Por eso y
porque estaban siempre muy cansados no paraban de gruñirse el uno al otro, no
paraban de envidiar la suerte de los demás:

―Al menos los tres Reyes tendrán más gente que les ayude… los pastorcillos, los
pajes… ¡un montón de personas a su alrededor! ―se quejaba Mr. Scrooge cuando
recibía el plan de trabajo diario.

―Y viven en un sitio con menos frío y lluvia. ¡Allí en el Oriente sí que hace
rico calor! ―le respondía Papá Nöel cabizbajo.

En realidad, la cosa no es que fuera mejor en el cuartel general de los Reyes
Magos: hacía tiempo que sus pobladores habían olvidado el verdadero sentido de
su trabajo y se comportaban como si fuera una fábrica sin sentimientos: que si
las compras, que si el acopio de material para los juguetes, que si la
eficiencia en los trabajos de la preparación navideña. Nadie podría quejarse,
siempre cada año mejoraban los tiempos, el número de regalos de las cartas
entregadas, la precisión de las operaciones en la Noche de Reyes. El trabajo
había sido cuidadosamente dividido entre todos… pero finalmente… a nadie le
importaba, nadie se preguntaba para qué estaban allí. Y todo el mundo trabajaba
triste y meditabundo, esperando haber finalizado su trabajo y descansar un poco.

Y un buen día, la noche previa a la gran noche de Navidad, un viejo elfo verde
se presentó en su cuartel: era Mr. Scrooge, en bermudas y maleta de viaje en
mano, prácticamente oculto por una gran tabla de surf, que traía un mensaje de
Nöel; se lo entregó, y tal silenciosamente como vino, desapareció. Decía la
misiva así: “Lo dejo. No lo soporto. En nuestro almacén están los regalos listos
delos niños de este año. He pensado que ya no somos necesarios y que bien
pensado vosotros podéis entregarlos en vuestro día. Mi elfo y yo nos tomamos la
Navidad libre. Nos vamos a la playa. Si queréis, el año que viene os relevamos”.

A pesar de lo terrible del mensaje por lo que significaba abandonar tanta
responsabilidad, la propuesta tenía sus claras ventajas: si se turnaban solo
deberían trabajar la mitad del tiempo. Pensaban apenados los Reyes que a nadie
le importaba quién finalmente le llevara los regalos a los niños. Por lo menos
trabajarían un año y descansarían el siguiente. Aquel periodo de ocio lo podrían
dedicar a viajar, a hacer fiestas o sencillamente a vaguear. Ya todos se
imaginaban la nueva forma de vida… y que, aunque fuera por un tiempo, se
librarían de todo aquel esfuerzo esclavo de entregar los regalos de Navidad.

Aquella noche de Navidad fue la primera en siglos que nadie recibiese nada.
Únicamente llegó una breve carta a los niños, una carta escrita y firmada por
Papá Nöel, en tono administrativo y formal, pidiendo disculpas y justificando
las nuevas condiciones de entrega de los juguetes. Aquel primer año los Reyes se
ocuparían de todo y en lo sucesivo se irían turnándose con Papá Nöel… Aunque
aquella carta contenía algo más… los fabricantes, que vieron peligrar su
negocio, tramaron un golpe de efecto… la carta se acompañaba con el logotipo de
muchas marcas de enormes centros comerciales e incorporaba un formulario para
que los niños lo firmaran, adjuntasen un número de tarjeta de crédito y
comenzasen a solicitarlos regalos directamente… comprándolos. ¿Por qué en el
fondo qué valor aportaban aquella panda de haraganes que ya no querían hacer su
trabajo y repartir los juguetes? ¿Nos podríamos realmente fiar de ellos en un
futuro?

Los fabricantes se frotaron las manos: ahora las Navidades serían finalmente
¡todas suyas!, ya nada importaban aquellos tristes de Nöel y Reyes Magos. Se
habían dejado comer el pastel.

¿Y qué pasó entonces?

¡Es ahora tú momento! Elige cómo continúa la historia y después vota por el
final que más te guste.





> A – Todos los niños rellenaron los formularios y desde entonces recibieron los
> regalos directamente
> 
> B – Los niños, sorprendentemente, no rellenan ningún formulario
> 
>  

Puedes, después de leer los finales, pinchar aquí para votar cuál de los dos te
ha gustado más y qué opina el resto de lectores.



FeaturedPosted on December 17, 2018December 22, 2018Author adminCategories Mis
relatosLeave a comment on El gran regalo de Papá Nöel y de los Reyes Magos


SOBRE 2051

2051 es la vida de Gabriel o Gabo, aquel que cambiará el mundo con la invención
y masificación del «retromind», la novísima tecnología de la memoria. Gabriel es
un ser en tierra de nadie: desde su aspecto físico, negro-albino, su origen como
hijo ilegítimo, amado pero arrojado lejos de sus padres, solitario y sin embargo
acompañado por los muchos que nos hablaran de su épica, un ser que forjará el
destino de los héroes del s. XXI y que narra la historia de la generación
postmilenial.
Gabriel nació el 11 de septiembre de 2001 y con el desplome de las «twin towers»
inaugura un siglo trepidante de transformaciones. El proyecto enfoca muchos de
los cambios que arrastramos en nuestra sociedad: los relativismos, la transición
de la cultura y de sus generaciones con sus mitos, debilidades y manipulaciones,
y, sobre todo, ejemplifica el proceso de construcción de lo que será los
próximos retos: de entre otros, su memoria perpetuada y lo digital, o, el acceso
a la mente o al cerebro y a sus capacidades mediante los algoritmos.

¡Espero que os guste y me ayudéis a su difusión! La novela está lista y busco un
padrino y editorial con ganas de impulsar mi ambiciosa idea.

Aquí teneis alguna degustación de la novela.






FeaturedPosted on January 31, 2018December 31, 2018Author adminCategories
2051Tags 2051


ESCRIBIR ES UNA RESURECCIÓN…

Si somos lo que leemos, el escribir entonces será una especie de resurrección,
un ahondarse desde lo más profundo. Solo escribimos si hemos leído, y es así la
escritura un recomponerse, un re-evocarse. Otros dicen que solo escribimos si
antes hemos vivido… ¿De verdad?… Pues yo diría que no.
Las ideas son innatas, Platón argumentaba, porque hay una preexistencia propia,
o algo por el estilo, no soy muy ducho en filosofía, perdonen. Yo creo también
que si las ideas existen es porque los escritores las han creado y las dado
antes un nombre. Sin poetas el mundo sería un lugar de tránsito sin sentido, los
amantes serían mudos y ufanos en su estadio amoroso. Sin escritores no se
inventaría la narrativa ni la épica, ni el humor, ni la picaresca, ni el terror…
ni el dolor. Somos hombres desde que alguien decidió plasmar en una pared una
mano en una gruta, y tiempo después, cuando llegó la escritura, decidimos dejar
nuestro rastro y salir de la oscuridad y describir la luz de nuestro destino.
Porque los escritores no son sustituibles por máquinas, no son copiables ni
replicables. El acto creativo es tan violentamente libre, generoso y poderoso
que no posee guion, ni un antes ni un después. No existe algoritmo que lo domine
ni lo describa.
Feliz día del libro.


Posted on April 23, 2024April 23, 2024Author adminCategories FHR, Los sueños del
otero...Leave a comment on Escribir es una resurección…


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